《三瓣香》
清晨的风裹着桂香钻进月洞门时，青石板上的青苔还沾着晨露。墙根的蕨类攒着水珠，像谁偷偷藏了一捧碎玉，芭蕉叶上的水滴砸在青瓦上，声音轻得像浸在茶里的叹息。漏窗里的竹影晃了晃，把细碎的光筛在青砖上，拼成半幅未写的诗。廊下的铜铃挂着一串紫藤花，风一吹，叮的一声，惊飞了躲在假山后面的麻雀——这园子的雅，是藏在幽深处的，像浸了十年的梅酒，掀开坛盖时，香气先绕着梁转三圈，才肯钻进鼻子里。
转过那丛芭蕉，巷口的竹帘挑起来，飘出茉莉香。穿月白衫子的老太太正蹲在阶前摘茉莉，银白的发丝绾成圆髻，插着支翡翠簪，指尖沾着晨露，捏着花蒂的样子像捏着件易碎的瓷。见人过来，她直起腰，手背在围裙上蹭了蹭，嘴角弯成月牙：“进来喝口茶？”竹帘掀开时，茉莉香涌出来，裹着她的笑。她端茶的姿势好看极了，手腕抬得刚好，茶盏底蹭过桌面，轻得像蝴蝶落下来。杯子里的碧螺春浮着，芽尖立在水面，像刚抽的竹。她坐在对面，手指轻轻扣着杯沿，说话时眼尾的细纹里藏着光：“这茉莉是清晨摘的，晒三天，装在绢袋里，塞在衣柜里，衣服都香得软和。”她的声音像浸了蜜的棉线，轻轻绕着人的心尖——这人的雅，是刻在骨头上的，像老玉镯子，摸久了，温温的，连纹路里都藏着岁月的软。
顺着茉莉香走到巷尾，老房子的门敞着，藤椅正晒着太阳。藤条的纹路里藏着年深月久的光，椅垫是藏青布，绣着并蒂莲，边缘磨得发亮。竹桌上摆着本翻开的书，页脚卷着边，旁边的青瓷碗里，茶烟正袅袅上升，绕着桌角的绿萝转了个圈。猫从里屋钻出来，尾巴尖沾着绒线，蹭到藤椅边，把脑袋埋在臂弯里。翻书的手顿在“闲敲棋子落灯花”那句，指尖顺着痕摸过去，像摸着旧时光的褶皱。阳光透过葡萄架洒下来，把发丝染成金褐色，连书页上的墨都泛着暖光——这日子的雅，是浸在悠里的，像熬了一下午的银耳羹，糖放得刚好，凉到温温的，喝一口，连喉咙都跟着软下来。
风里又飘来桂香，混着茉莉和茶烟。园林的幽，老太太的优，藤椅上的悠，都裹在阳光里，像三瓣不同的花，落在手心里，各有各的香。檐角的铜铃又响了一声，惊得猫抬起头，眼睛里映着蓝天，像藏了颗小太阳。