孤芳自赏是什么意思啊
深秋的庭院落了一层薄霜，廊下的月季早谢了，紫藤架也只剩枯藤，唯有西墙角那株兰草，还擎着几支花箭。花苞是昨夜里绽开的。淡青的花瓣像被晨雾浸过，边缘泛着半透明的白，花蕊里凝着一滴蜜色的露水。没有蜜蜂来，也没有蝴蝶绕，连风都似乎轻了些，怕吹乱了它的姿态。它就那样立着，叶片舒展如剑，花茎挺直如笔，像是在对着虚空里的一面镜子，细细端详自己的模样。
这大约就是孤芳自赏了。
不是要与谁比，也不是要给谁看。它的根在石缝里扎得深，汲取着少得可怜的养分，却把所有力气都用来开花。花瓣层层叠叠，不是为了招摇，是为了让自己看得更分明；香气清冽，不是为了弥散，是为了让自己闻得更真切。你若站在远处看，它不过是墙角一抹不起眼的绿；你若凑近了，才发现它正微微仰着头，像是在与自己的影子对话，眼神里没有落寞，只有一种近乎固执的专。
从前在江南见过一位老画师。他住在巷尾的旧屋里，画室里堆着半人高的画纸，大多是没成的梅。墨色浓淡相宜，枝干苍劲如铁，可那些梅总开得奇怪——不画整枝，只取一两朵，开在画纸最角落，花瓣上甚至留着未干的墨点，像是刚落上去的雪。有人劝他画些热闹的牡丹，好卖钱，他只摇头，指着画里的梅说：“它自己开得正好，何必让别人来看。”
那时不懂，如今对着这株兰草，忽然就明白了。孤芳自赏从来不是孤僻，也不是傲慢，是一种向内生长的姿态。就像深山中的松柏，不必知道山外的事，只管把根往石缝里钻，把枝往云里伸；就像寒夜里的星子，不必管人间有没有人抬头，只管在自己的轨道上发光。
露水慢慢干了，兰草的花瓣却更精神了些。阳光斜斜地照过来，在它周围织了一圈淡金色的光晕。它依然立在那儿，既不向谁低头，也不向谁炫耀，只是安静地开着，赏着自己的花，守着自己的方寸天地。
这大概就是孤芳自赏的意思了——不必等别人的目光，自己就是自己的风景。