他乡纵有当头月全诗是？
他乡纵有当头月，不抵家山一盏灯。秋夜的风带着凉意，吹过异乡的街道。抬头望去，月亮正圆，清辉铺满屋檐，像谁打翻了银箔盒子，碎光落了一地。但这月光再亮，也照不进心里某块空着的地方。街角的路灯昏黄，映着行色匆匆的人影，忽然想起故乡老宅的窗——那盏永远为晚归人亮着的灯，透过窗棂，能看见母亲在灯下缝补衣裳的影子，针线穿过布料的簌簌声，和着灶上温着的粥香，是月光照不出来的暖。
记得去年中秋，也是这样的月亮。在出租屋里煮了一碗面，对着手机屏幕看家人视频。母亲举着手机转了一圈，院子里的桂花树落了一地金碎，父亲在给煤炉添柴，火光舔着壶底，壶嘴里冒出的热气模糊了镜头。那一刻，窗外的月亮再圆满，也抵不过屏幕里那团跳动的炉火，抵不过母亲说“给你留了糖饼”时眼里的笑意。
人在他乡，总爱把月亮当故乡的信使。看见月亮圆了，就想起小时候在院里摆张小桌，父亲切开月饼，母亲教我背“但愿人长久”。可月亮是游走的，今天照在故乡的井台，明天落在异乡的窗台，它公平，却也凉薄。而家山的那盏灯不同，它是钉在记忆里的坐标，论走多远，回头望时，总能看见那束光稳稳地亮着，像母亲的目光，从不偏移。
有次加班到深夜，独自走在空一人的路上，月亮低低地挂在写字楼的尖顶上，像一枚冰冷的硬币。忽然收到母亲的消息：“睡前记得喝杯热牛奶。”那一刻鼻子发酸，才真正懂了那句诗——他乡的月再明，终究是别人屋顶的风景；而家山的灯，是为你一个人亮的，灯芯里裹着牵挂，灯油里熬着岁月，连光影里都飘着熟悉的柴米香。
后来再看月亮，便不再只觉得它美。它更像一面镜子，照见异乡的孤单，也照见心底的归处。原来所谓乡愁，不是月亮不够圆，而是再圆的月亮，也照不亮那盏只属于家的灯。
他乡纵有当头月，不抵家山一盏灯。这便是全诗了，简短两句，却藏着每个游子心头最软的角落——那灯，是家的模样，是论走多远，都想回去的方向。