谁知道《没有人知道》的歌词？

没有人知道 城市霓虹在玻璃上洇开模糊的光斑，耳机里循环着那句没有人知道。深夜的便利店荧光惨白，穿校服的少年盯着微波炉里旋转的饭团，蒸汽模糊了他年轻的轮廓。每个人都在沉默地吞咽着自己的故事，像把石子投入深潭，连涟漪都未曾惊起。 没有人知道地铁里擦肩而过的西装革履，公文包里装着辞职信和未成的诗集。咖啡渍在衬衫口袋洇出深色云朵，那是凌晨三点改了七遍的策划案最后被驳回的印记。皮鞋敲击地面的节奏里藏着民谣吉他的切分音，公文包拉链卡住的瞬间，他突然想起十七岁在河边弹唱的自己。 没有人知道巷尾修鞋摊的老人，工具箱底层压着泛黄的演唱会门票。磨损的老花镜反射着来往行人的脚步，指尖在皮革上游走的力度，仍保持着当年为恋人调吉他弦的温柔。当电钻声淹没巷口，他总会哼起某段旋律，生锈的嗓音里突然长出春天的枝叶。

写字楼电梯镜面映出数张疲惫的脸，没有人知道哪双眼睛刚见过凌晨四点的海棠。女白领名指上的戒痕比婚戒更刺眼，她在电梯骤降的三秒里，想起二十岁在图书馆借走的那本《雪国》，书页间夹着的樱花标本至今仍在某个纸箱底呼吸。

暴雨突至的傍晚，便利店屋檐下挤满避雨的人。穿雨衣的外卖员手机屏幕亮着，备栏里"少冰多糖"后面画着微笑符号，没有人知道这是他给住院妻子点的奶茶。雨水顺着头盔系带滴落，在地面敲出急促的摩斯密码，翻译过来是"等我回家"。

地铁进站的风掀起女生的裙角，露出脚踝处小小的月亮纹身。没有人知道那是她在异国机场纹的，当时广播里正播报航班取消的消息。纹身师问她想纹什么，她说要纹故乡的月亮，却在针落下时想起童年外婆摇着蒲扇讲的嫦娥故事。

暮色漫过跨江大桥时，流浪歌手收起吉他。琴盒里的硬币碰撞出细碎的声响，他数出三枚放进募捐箱，没有人知道其中一枚沾着去年冬天某个女孩留下的泪渍。江风带着水汽掠过琴弦，余震里还藏着未唱的半句歌词："世界如此喧闹，我们如此寂寥"。