其实原诗本固定下句。这恰似留白的水墨，将未尽之意交由岁月填充。有人说下一句是"风来疏竹，风过而竹不留声"，禅意里藏着对空寂的领悟；有人续作"星光坠入茶汤，你踏月而来"，把等待酿成温柔的遇见。但真正让人心动的，从来不是标准答案，而是每个等待者心中独有的风景。
风过茶凉人未还，或许是多数故事的结局。茶烟散去时，竹帘外的石板路仍留着未干的雨迹，檐下的蛛网粘住了半片枯叶。等待者将凉透的茶一饮而尽，舌尖尝到的苦涩，原是把思念熬成了药引。这种留白最是磨人，像未成的棋局，棋子停在江心，既不敢落子，又舍不得收局。 风携你至茶香里，是藏在缝里的奢望。当青石板响起熟悉的脚步声，茶盏中的茶叶忽然重新起舞，连沉在杯底的月光都颤了颤。等待的人慌乱间碰倒了茶荷，茶沫溅在素色袖口，却顾不上擦拭——原来所有的故作从容，都抵不过推门瞬间的心跳如鼓。 何须问归期，是千帆过尽后的通透。老茶客在晨光里煮着陈年白毫，看水汽在窗棂上凝成霜花。他不再频频望向巷口，只是把"等"拆成竹下的寺院，在晨钟暮鼓声里，将你和春风都酿成了茶底的沉香。茶烟又起时，我仍在等。等风把云吹成你的形状，等雨打芭蕉时传来你的足音，等茶盏里的月光都凉透了，再续上半壶新茶。至于下一句究竟是什么？或许当风铃再次响起时，答案就会随着茶香，落在你我的茶杯里。