街头那束追光里，他是谁？

冬夜的风裹着碎雪，刮在脸上像小刀子。我缩着脖子往家走，街角那盏路灯的光突然撞进眼里——昏黄的光晕里，一个身影弯着腰，在修鞋摊前忙碌。他是谁？

摊位不大，一块旧帆布铺在地上，上面摆着锤子、胶水、钉子，还有个磨得发亮的工具箱。他穿着藏蓝色的旧棉袄，领口和袖口都起了球，围裙上沾着机油和线头，像地图上的斑驳痕迹。他的背有点驼，低头时，额前的白发被灯光照得格外明显。

一个穿校服的女孩跑过来，鞋子的鞋带孔裂开了，急得快哭。他放下手里的皮鞋，拿起女孩的鞋，眯着眼睛看了看，从工具箱里掏出一根细铁丝，灵巧地弯成小圈，穿过破洞，又用钳子夹得紧紧的。“好了，这样就不会掉了。”他把鞋递给女孩，女孩摸了摸口袋，脸一红：“爷爷，我没带钱……”他摆摆手，声音沙哑却温和：“不用，快走吧，别迟到。”

旁边的清洁工阿姨提着扫帚路过，他拿起脚边的保温杯，倒了一杯热水递过去：“张姐，喝口暖暖。”阿姨接过杯子，呵着气笑：“还是你贴心。”他笑起来，眼角的皱纹挤成一团，像被风吹皱的湖面。

我站在不远处看了很久。他修鞋时，手指虽然粗糙，却格外灵活——拿着锉刀打磨鞋边，动作轻而稳；用锤子敲钉子，力度刚好，不会伤到鞋面。他的眼镜片有几道划痕，但擦得干干净净，透过镜片，能看到他专的眼神。

后来我去修过一次包。他接过包，仔细检查了裂开的背带，说：“用牛筋线缝最结实。”他从工具箱里找出一卷棕色的线，穿针引线，缝得密密麻麻。缝好后，他又用打火机燎了燎线的末端，防止脱线。“五块钱。”他说。我递给他十块，他找零的时候，指尖碰到我的手，冰凉粗糙，像老树皮。

“师傅，您贵姓啊？”我忍不住问。他抬起头，推了推眼镜，笑：“叫我老陈就行，没啥大名。”他的摊位上没有招牌，也没有名，但每个路过的人似乎都认识他——外卖员会停下来喝口水，学生们会来修文具，上班族会来配钥匙。

路灯的光落在他身上，像一层薄纱。他是谁？是老陈，是那个修鞋的师傅，是递热水的人，是街角那盏不熄灭的灯。他的名普通得像路边的石子，但他的手，却把数细碎的温暖，缝进了街头的日子里。

风还在吹，但那束追光里的身影，却让整个冬天都变得柔软起来。他是谁？或许，他只是千千万万个平凡人里的一个，但他的存在，却让这个城市多了一份安心和温暖。

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