“黑夜给了我黑色的眼睛，我却用它去寻找光明”，到底在说什么？
是小学停电的夜晚，奶奶坐在八仙桌前缝我的破书包。煤油灯的火焰晃啊晃，把她的影子投在土墙上，像片皱巴巴的叶子。我凑过去看她的眼睛——她的眼尾有很深的纹，瞳孔是浓得化不开的黑，却偏偏盯着针尖，每扎一下，就有一线光从针尾漏出来，落在我磨破的书包带儿上。那时候我不懂什么是“黑夜”，只觉得奶奶的眼睛像藏了颗小灯，明明四周都是黑的，她却能把线穿进针鼻儿，把破洞补成整整齐齐的针脚。后来我才明白，她的“黑夜”是爷爷走后每天起早贪黑的累，是我总把书包弄破的麻烦，可她的眼睛没跟着黑下去，反而盯着手里的活儿，把每一针都缝成了明天的模样。
是高中晚自习的雨夜。我抱着没做的数学卷子往公交站跑，雨丝砸在眼镜上，模糊了前路。站台上挤着一群浑身湿透的人，大家都缩着脖子看天，只有个穿藏青校服的女生举着手机，把屏幕对着台阶。台阶上有位拄拐杖的老人，正一步步挪上来——手机的光很弱，却刚好照清了每一级台阶的缝隙，女生的眼睛在雨里发亮，黑色的瞳孔里映着老人扶着栏杆的手，映着手机屏幕的白，映着老人说“谢谢”时嘴角的皱纹。那时候我盯着她的眼睛想，原来“黑色的眼睛”不是被雨浇灭的，它可以是一把小伞，替别人挡住一点黑；可以是一束微光，替别人照亮一段路。她的“黑夜”是没带伞的狼狈，是写不的卷子的烦，可她偏要把眼睛里的光递出去，让别人的路少点滑。
是工作后加班到凌晨的写楼。我揉着发红的眼睛改方案，电脑屏幕的光刺得人睁不开眼，窗外的城市像座沉睡的山，只有几盏路灯还亮着。邻座的姑娘端着咖啡走过来，把杯子放在我桌上——咖啡冒着热气，她的眼睛里有熬夜的青黑，却笑着说：“我帮你看一下数据。”她凑过来时，我看见她的瞳孔里映着电脑上的表格，映着咖啡杯里的热气，映着我皱着的眉头慢慢展开。那时候我突然懂了，“寻找光明”不是要找太阳，不是要找灯火通明的地方，它可以是一杯热咖啡的温度，是一句“我帮你”的温柔，是两个人一起把方案改对时，击掌的那一声脆响。她的“黑夜”是做不的工作的累，是挤地铁的挤，可她偏要把眼睛里的热攒起来，和我一起把方案里的漏洞补成亮点。
是楼下早餐摊的清晨。我买包子时，看见卖包子的阿姨掀开蒸笼——热气一下子涌上来，模糊了她的眼镜，她却笑着说：“要辣的还是不辣的？”她摘下眼镜擦的时候，我看见她的眼睛：眼角有细纹，眼白里有红血丝，瞳孔是熟悉的黑，却偏偏盯着我，像盯着个久别的朋友。蒸笼里的包子冒着白汽，她的手在蒸笼里翻捡，把最暄软的那个递过来，说：“刚蒸好的，热乎。”那时候我摸着包子的温度想，原来“光明”可以是这么具体的东西：是刚出锅的包子的香，是阿姨递过来时手的暖，是她眼睛里的笑，像清晨的第一缕阳光，虽然弱，却刚好暖到心里。她的“黑夜”是凌晨三点起来发面的苦，是冬天冻得发红的手的冷，可她偏要把眼睛里的热揉进面里，把每一个包子都做成温暖的模样。
后来我再想起这句话，总觉得它说的不是什么大道理。它说的是奶奶缝书包的针，是女生举着的手机，是同事递来的咖啡，是阿姨递来的包子；说的是被生活给了一点黑，却偏要在黑里挖出一点光的人；说的是黑色的眼睛不是用来装黑的，是用来找光的——找那些藏在针脚里的、藏在手机屏里的、藏在咖啡杯里的、藏在包子里的光，找那些别人没看见的、没在意的，却实实在在暖着人的光。
原来这句话最动人的，从来不是“黑夜”有多黑，而是“黑色的眼睛”偏要去寻光；不是“光明”有多远，而是我们偏要用被黑夜赋予的眼睛，把每一点小光都攒起来，拼成属于自己的明天。