初见时的光
是在图书馆的转角。你抱着一摞书，书页边缘卷着毛边，发梢沾了片银杏叶。我撞翻你的水杯，水在桌面上漫开，洇湿了你摊开的笔记本。你没生气，只是蹲下身捡笔，睫毛垂下来，在眼下投出一小片阴影。那一刻，周围翻书的沙沙声、走廊的脚步声、窗外的蝉鸣，忽然都退远了。我只看见你指尖沾着的墨迹，像只慌张的小蚂蚁，正沿着纸页的纹路慢慢爬。 后来你说“没关系”，声音很轻，像羽毛落在心尖上，我才发现，原来人真的会在某一刻，眼里只剩下一个人。日常里的诗
我们常坐在江边的长椅上。你总带块格子布，铺在草地，摆上我爱吃的橘子。风把你的头发吹乱，你抬手去捋，手腕上的银镯叮当作响。我不说话，只是看着你——看你剥橘子时，指甲缝里染上的橙黄；看你笑起来时，眼角弯成的月牙；看你低头读诗时，嘴唇轻轻动，像在和文字私语。有次你问：“你总看我做什么？”我没回答，心里却在唱那句歌词：“我的眼里只有你，只有你让我法忘记。” 原来所谓日常，不过是把千万个瞬间，都酿成只属于你的风景。风雨里的锚
去年冬天，你生了场病。我守在病床边，看你脸色苍白，呼吸浅浅。医生说要输液，针管扎进手背时，你皱了皱眉，却反手握住我的手。那一刻，病房里的消毒水味、仪器的滴滴声、窗外的冷雨，都成了模糊的背景。我只看见你手背上的青色血管，和你眼里映出的我——那个慌乱却想给你力量的我。 你后来总说，当时觉得只要握住我的手，就什么都不怕了。可你不知道，其实是我怕，怕一闭眼，眼里的你就会消失。如今，那句歌词早已刻进日子里。清晨你煮咖啡时，水汽氤氲了眼镜，我替你擦镜片，看见你眼里的我；傍晚一起散步，你踩着我的影子走，我回头，看见你眼里的笑。原来“我的眼里只有你”不是情话，是时间给的答案——当全世界都在变，只有你，是我眼里永恒的坐标。
风又吹过窗台，像那年夏末。我听见心底的声音在唱：“我的眼里只有你……”这一次，不用收音机，不用旋律，只是看着身边的你，就够了。