“红尘”二字，本是佛教里对世俗的称呼——当年洛阳城的街市上，车马往来扬起红色尘土，僧人们站在寺门口看，说那是“众生沉迷的人间”。后来这两个字慢慢变了，变成巷子里飘着的饭香，变成菜市场的讨价还价，变成地铁里挤在一起的肩膀，变成晚归时便利店暖黄的灯。而“滚滚”呢？是流动的、不停歇的，像春末的杨絮飘满天空，像夏天的蝉鸣裹着热风钻进衣领，像秋天的桂香落进茶杯，像冬天的糖炒栗子香绕着路灯转圈圈。
上午十点的菜市场最热闹。卖鱼的大叔戴着橡胶手套，“啪”地把一条草鱼拍在案板上，鱼鳞溅得围裙发亮；卖青菜的阿婆把菜根上的泥捋干净，码得整整齐齐，像刚叠好的手帕；穿西装的男人抱着电脑，蹲在摊前挑番茄，指尖沾了点番茄汁，擦在裤腿上也不在意。旁边的音箱里放着戏文，“苏三离了洪洞县”的调子裹着鱼腥味、青菜香、番茄的酸甜味，混在一起往天上飘——这就是“红尘滚滚”的样子，不是什么轰轰烈烈的大事，是每一个人都在认真活着的、热热闹闹的碎片。
傍晚的小吃街更像一场流动的宴。烤串的师傅把肉串翻得“滋滋”响，油星子溅在炭火上，冒起小小的烟；卖冰粉的阿姨往碗里加芋圆、葡萄干、山楂碎，红糖汁顺着碗沿流下来，滴在塑料布上，像朵小小的花；穿校服的男孩举着炸串跑过，油汁蹭在领口，后面的女孩笑着追，马尾辫甩得像风中的柳丝。广场上的广场舞音乐响起来，“最炫民族风”的调子裹着烤肠香，飘到巷口的便利店——晚归的人推开门，店员笑着递上一杯温热的关东煮，萝卜煮得软乎乎的，汤里飘着海带丝，暖得能焐热冻红的指尖。
风里忽然飘来隔壁楼的饭香，是糖醋排骨的甜，是番茄鸡蛋汤的鲜。楼下的猫蹭着我的腿，尾巴翘得像小旗子，我摸了摸它的头，它“喵”地叫了一声，跳到墙根去抓蝴蝶。远处的车喇叭声、孩子的笑声、卖水果的吆喝声混在一起，像一首没谱的歌，唱着“今天的云很软”“午餐的红烧肉炖得烂”“晚归的人有热饭”。
原来“红尘滚滚”就是这样啊——是沾着泥的胡萝卜，是带油星的烤串，是便利店的关东煮，是阿姨眼角的皱纹，是孩子跑过的风。是我们每天踩着的土地，是呼吸里的烟火，是眼睛里的光，是日子里的热。是所有“活着”的、“热闹”的、“认真”的瞬间，像江水一样，滚滚向前，从不停歇。
夜色慢慢沉下来，巷口的路灯亮了。我抱着快递往家走，风里飘来邻居家的饭香，比清晨的更浓。楼上传来孩子的笑声，是刚写作业的快乐。远处的地铁呼啸而过，载着晚归的人，往家的方向去。这时候我忽然想起一句话——“红尘滚滚，不过是人间烟火，岁岁年年”。