我怕大年三十的祝福太多，后面接什么
年关的脚步近了，手机里的祝福提示音已经开始此起彼伏。街角的红灯笼亮起来的时候，我忽然有些怕——怕大年三十的祝福太多，像漫天烟花在夜空炸开，绚烂过后只剩一地冷灰。怕那些复制粘贴的吉祥话，把真心挤得没了空隙。记得小时候，外公写春联总要蘸三遍墨，说每个字都要带着手温。现在的祝福却像流水线的商品，从这个屏幕传到那个屏幕，连标点符号都带着工整的敷衍。我怕我的祝福混在其中，像一粒沙掉进沙漠，连风都懒得区分。
怕那些争先恐后的问候，把安静的年意搅得太喧嚣。母亲总说，年是慢下来的日子，要守着炉火听饺子在锅里翻滚的声音，要看着春晚等时钟划过零点。可现在，祝福像赶集的人潮，涌得人喘不过气。我怕你正端着碗热汤，手机却在兜里震个不停；怕你望着窗外的雪发呆，指尖却要机械地回复\"谢谢，同乐\"。
其实我想说的，从来不是\"新年快乐\"\"万事如意\"这样的标准答案。我想告诉你，巷口那家炒货店还开着，你去年爱吃的焦糖核桃又上架了；想告诉你，我学会了煮你说过的腊味饭，就是少了点你家灶台上的烟火气；想告诉你，今年冬天特别冷，但一想起你讲笑话时眼角的皱纹，心里就暖烘烘的。
这些细碎的惦记，在群发的祝福里显得那么不合时宜。就像旧棉袄上的补丁，针脚歪歪扭扭，却藏着最贴肤的温度。所以我宁愿把祝福熬成慢火靓汤，等初一的晨光漫过窗棂，再轻轻告诉你：\"昨晚的烟花很好看，不过没你去年发来的表情包好笑。\"
此刻窗外的鞭炮声渐起，我的祝福就藏在第一声清脆的爆竹里，不多，就一声，祝你新年，心有所向，岁岁安康。