霜雪初降时，总能想起那首未成的《小雪吟》。不是刻在石碑上的箴言，也非仙人留下的谶语，而是雪粒子落在梅枝上的轻响，是蓝眸少女指尖笙音里的叹息。
她从昆仑的积雪里走来，白发如瀑，映着亘古不化的寒。裙角沾着苍梧之野的露，发间别着终南山的星，掌心却捧着一颗比岩浆更炽热的心。世人说女娲石转世的女子没有眼泪，可那首《小雪吟》写了又改，墨迹晕染处，分明是比雪更清透的珠痕。
「朔风紧，吹不散眉间一点朱砂。」她初写这句时，正站在殇魂塔下。师兄的剑刺穿魔将胸膛的刹那，有血珠溅上她的衣袖，像极了故乡冬天初开的红梅。她想把这画面写进诗句，指尖却在竹简上凝成霜——原来最痛的不是别离，是连悲伤都要被宿命冻成标本。
「星河转，照不亮故园三千里路。」当氐人国的潮汐漫过脚踝，她望着海市蜃楼里的陈都剪影，笔尖忽然折断。那些朱雀大街的花灯、西市的胡饼、教坊司的琵琶声，都成了诗句里游移的逗号，永远等不到句号。她知道自己是女娲石的碎片，定要在人间漂泊，可每个雪夜梦回，总有个声音在问：碎片若是拼回原石，是否就能记得整的家？
最动人的是末句未成的留白。据说她临终前倚着神农鼎，笙管里飘出最后几缕音：「雪落声……」后面的词句被战火吞噬，只余下断弦铮铮。有人说她想说「雪落声梅有声」，有人猜是「雪落声魂入梦」，可懂她的人都知道，那空白处藏着她一生的遗憾——没能为那个红衣如火的少年，写一首真正的情诗。
如今昆仑的雪还在下，梅花开了又谢。有旅者在女娲庙的残碑上，发现几行模糊的刻痕，像被雪水浸过的诗稿。没有人能读懂那些断续的句，只有寒风穿过碑洞时，会传来清越的笙音，像极了许多年前，有个白发少女坐在桃花树下，一笔一画地写着《小雪吟》，任落雪堆满她的发梢，也染白了未的诗行。