来生再续未了情
站台的风裹着雨丝，吹乱了她额前的碎发。他站在检票口，手攥着那张薄薄的车票，指节泛白。她想说些什么，喉咙却像被什么堵住，只能看着他的身影一点点被人群吞没。广播里的女声机械地报着发车时间，像一把钝刀，在心上反复切割。后来她总想起那个午后。阳光透过老槐树的叶隙，在青石板上洇出细碎的光斑。他骑着单车，车筐里装着刚买的橘子，汁水流在车把上，黏糊糊的。她坐在后座，裙摆扫过他的腰侧，风里全是橘子的甜香。他忽然回头，齿间咬着半颗橘子，含糊地说：\"等这棵树再开花，我们就去运河边看船。\"她当时只顾着笑，没看见他眼里一闪而过的犹豫。
再后来是医院的消毒水味。他躺在病床上，手背扎着输液管，脸色苍白得像宣纸。她握着他的手，那只曾为她修过台灯、摘过槐花的手，此刻凉得像冰。他张了张嘴，声音轻得像叹息：\"这辈子...太短了。\"她把脸埋进他的掌心，泪水打湿了他的袖口，却不敢哭出声——怕惊扰了这片刻的相守。
现在她时常坐在那棵老槐树下，看橘子从青到黄，又从黄到落。树开花的时候，她会摘下一朵别在鬓角，想象他还在身边，笑着说\"你戴花真好看\"。手机里存着他唱的那首歌，前奏一起，她就能想起他坐在阳台的藤椅上，吉他弦被拨弄得沙沙响，唱到\"今生不能常相守，来生再续未了情\"时，尾音微微发颤。
昨夜又梦到他。还是那个站台，他没走，只是笑着朝她挥手，说\"我在来生等你\"。她跑过去想拥抱他，却扑了个空。醒来时枕头是湿的，窗外的月光正落在桌上的相框上——那是他们唯一一张合照，他站在她身后，手搭在她肩上，笑得像个孩子。
风又起了，吹落了槐花瓣。她捡起一片夹进书里，像藏起一段未了的时光。如果真有来生，她想在初见的老地方等他，手里提着刚买的橘子，告诉他：\"这一次，我们再也不分开了。\"