紫藤花落在歌词的褶皱里
老院的紫藤又开了。藤蔓从院墙的裂缝里钻出来，把灰砖爬成紫色的瀑布，风过时，花瓣簌簌落，像谁在轻轻翻一本旧歌词本，纸页间漏出细碎的声响。那年你说要学吉他，非要在紫藤架下练《紫藤花》。琴弦总按不准，和弦走调时，你就把琴往石桌上一放，仰头看花串垂下来，说：“你看花瓣多像音符，风一吹就唱起来了。”后来你抄歌词给我，字迹歪歪扭扭，纸角沾着紫藤花瓣的紫渍，那句“藤蔓缠绕着时光，我们走得太匆忙”，墨迹被雨水洇开，像哭花的妆。
去年回老院，紫藤架还在，只是花串稀了些。我蹲在石桌边翻旧物，找出那本泛黄的歌词本。某一页夹着半片干花，脆得一碰就碎，旁边是你用铅笔写的小字：“紫藤花落的时候，要把愿望系在藤蔓上。”我抬头看，阳光穿过花隙，在地上投下明明灭灭的光斑，像歌词里没谱的旋律。
前几天路过花店，看见盆栽紫藤开得正盛。老板说这花要养三年才开花，我突然想起你说过“好歌要反复唱，就像好花要慢慢开”。手机里循环着那首《紫藤花》，副歌部分的鼓点轻轻敲，像那年你踩不准节奏的脚，在青石板上打拍子。
风又起了，老院的紫藤花瓣飘进窗，落在摊开的歌词本上。那页“紫藤花谢了又开，我们走了又来”的字迹旁，新的花瓣正慢慢洇开紫色的印子，像时光在歌词的褶皱里，悄悄盖了个章。