巷尾的旧书店推开门就是樟脑丸的味道，老板戴着磨得起球的毛线帽，手指抚过玻璃柜里的《童话大王》合订本：“这本没人要，仍就给你留着。”玻璃柜上的裂纹还是去年我碰的，他用透明胶贴了三层，阳光照过去，裂纹里藏着我小学时踮脚找书的影子。“仍就”不是固执，是把某段时光锁在抽屉里，钥匙就挂在门后，一伸手就能摸到。
周末回老院，槐树下的跳皮筋绳晃得人眼晕。扎羊角辫的小丫头踩错了步子，捂嘴笑的模样仍复了我十年前的傻气——那时候我也站在这棵树下，把皮筋系在树洞里，喊着“马兰开花二十一”，直到奶奶举着搪瓷杯喊：“回家喝绿豆汤！”“仍复”是循环的风，吹过老槐树的枝桠，吹过我们的衣角，把童年的笑声又送了回来。
楼下的信箱锈了锁孔，妈妈每天下班都要停步。她指尖划过信箱上的“302”，指甲盖染着洗不净的菜渍：“你爸的信仍未来？”上个月爸爸去外地打工，说要写封信报平安，可信箱里只有水电费单和超市传单。“仍未”不是等待的落空，是把牵挂叠成纸船，放进时光的河，知道它总会漂过来，哪怕晚一点。
春运的火车站挤得像罐头，爸爸把我的行李箱举过头顶，额角的汗滴在我手背上。他隔着人群喊：“到了记得打电话！再大的人，仍须有人惦记！”风把他的外套吹得鼓起来，像我小时候骑在他脖子上，他说“抓紧爸爸的头发”——“仍须”是藏在岁月里的咒语，不管我们走多远，总有个人站在起点，举着一盏灯，说“你还是要回来”。
傍晚的风裹着饭香飘过来，我站在老院门口，看见奶奶蹲在腌菜坛前，正往坛里塞青菜。她抬头笑：“今年的腌菜仍然放了花椒，你小时候最爱吃。”坛口的棉絮还是去年的，阳光照在上面，泛着暖黄的光。
原来“仍”字的组词，从来不是生硬的文字。是早餐店的甜浆，是旧书店的童话书，是槐树下的皮筋，是信箱里的期待，是爸爸的喊叫声。这些带着“仍”的词，像缝衣针，把过去和现在缝在一起，让我们知道：有些东西，不管时光走得多快，仍然在；不管世界变了多少，仍就在；不管我们长多大，仍复在；不管等待多漫长，仍未变；不管走得多远，仍须珍惜。
暮色漫上来，奶奶喊我吃饭。我摸着口袋里的玻璃弹珠，听见巷口的早餐店又飘来豆浆香——原来最动人的组词，从来不是字典里的释，是生活里的“没变”，是岁月里的“还在”。