第二格，老奶奶的咳嗽声从画框外挤进来。她捂着胸口弯下腰，花白的头发垂在脸前，遮住了半张皱巴巴的脸。老爷爷慌忙起身去够茶几上的药瓶，瓶身和桌面碰撞出轻响，他喘着气坐下，把药片塞进她嘴里，自己却咳了一声，又一声“嗟——”。这声叹息里裹着药味，还有藏不住的慌。
第三格是旧照片。褪色的相纸上，两个穿蓝布褂子的年轻人对着镜头笑，男生的手搭在女生肩上，背景是刚栽的白杨树。老奶奶用袖口擦了擦照片边角，指腹摩挲着男生的脸：“那时候你天天带我去河边，说等树长高了就娶我。”老爷爷盯着照片，喉咙里滚动了半天，只冒出“嗟——”。这声叹息里有杨树的影子，还有被风吹散的誓言。
第四格在厨房。锅里的粥沸腾着，溅出几点烫在老爷爷手背上。他慌忙缩手，打翻了旁边的盐罐，白花花的盐粒撒了一地。老奶奶拄着拐杖挪过来，弯腰去捡，却疼得“哎哟”一声。两人对着一地狼藉，你看我，我看你，然后一起“嗟——”。这声叹息里有滚烫的粥，有撒掉的盐，还有藏在皱纹里的奈。
最后一格，灯暗了些。老爷爷把被子往老奶奶身上掖了掖，她已经睡着了，呼吸轻得像羽毛。他坐在床边，摸了摸她露在外面的脚踝，那里还留着年轻时干活落下的疤。窗外的月光照进来，在他脸上刻出更深的沟壑。他没再出声，只是轻轻握住她的手，那声没说出口的“嗟——”，落进了交叠的掌纹里，成了最暖的茧。
这“嗟嗟嗟”不是抱怨，是岁月磨出的低语；这哀声连连不是绝望，是两个人一起扛过的日子。漫画里没有惊心动魄的故事，只有两个老人用叹息织成的网，网住了病痛、孤独，也网住了六十年的晨光与黄昏。原来最深的感动，从不是声嘶力竭的告白，而是你叹一声“嗟”，我便懂你没说的话——疼吗？累吗？没关系，我还在。