路的另一头，有个年轻人正背着帆布包往村口赶。包里揣着给阿婆买的老花镜，还有一张泛黄的照片，是他小时候骑在阿公肩头的模样。耳机里单曲循环着那首歌，"这条路再远也不怕"的调子混着车轮声，把归途的疲惫都揉成了期待。他记得阿公走那天，也是这样的秋日，阿婆站在樟树下，说"到了那边要好好吃饭，我会接你回家"。
樟树叶沙沙响的时候，阿婆看见那个熟悉的身影从路的拐角走出来。她猛地站起来，竹椅"哐当"一声倒在地上，却顾不上扶。年轻人跑起来，帆布包带子拍打在身上，像小时候阿公追着他喂饭时的脚步声。"阿婆！"他喊出声，声音里带着哭腔。
阿婆把他拉到怀里，手指抚过他眼角的细纹——和阿公年轻时一模一样。"回来就好，回来就好。"她掏出老花镜，却怎么也戴不上，手抖得厉害。年轻人接过眼镜替她戴上，指了指帆布包："阿公的照片我带来了，他说...说想回家看看。"
饭桌上，阿婆把红烧肉往他碗里堆，就像三十年前阿公还在时那样。"家门永远为你敞开"，她给照片前的空碗添了半碗米饭，"你阿公总说，人这一辈子，走得再远，根都在家里。"窗外月光爬上窗台，落在照片上阿公的笑容里，也落在年轻人湿润的眼眶里。
深夜，他躺在儿时的木床上，听见阿婆在隔壁房间轻声哼着歌。"别担心，我就来接你啦..."调子有些跑，却比任何旋律都温柔。他知道，有些约定从来不会被时间冲淡，就像樟树下的等待，就像那句"接你回家"——是刻在血脉里的承诺，是跨越山海也要抵达的终点。