青花歌词里的旧瓷片，藏着怎样的未竟之约？
巷口的青石板缝里嵌着半片旧瓷，我蹲下来捡时，指尖先碰到了牡丹的花瓣——釉色还亮，像被雨洗过的春夜，连裂纹都渗着当年的檀香味。风从巷尾卷过来，带着墙根芭蕉叶的湿意，突然就想起歌词里的句子：\"帘外芭蕉惹骤雨，门环惹铜绿\"，原来那些没说出口的话，都藏在瓷片的青花里。当年你总蹲在窑边看火，围裙沾着陶土，鼻尖蹭着炭灰，举着刚拉好的坯对我笑：\"等烧好了，瓶身画牡丹，瓶底刻我们的名。\"我蹲在你旁边，看你用青花料笔描花瓣，笔尖颤巍巍的，像你说话时的尾音：\"这瓣要弯一点，像你上次笑时的眼角。\"窑火映着你的脸，红得像檐角的灯笼，我把那句\"我想和你一起守着窑\"咽回肚里，只帮你扶了扶歪掉的料碟。
后来雨下得特别大，芭蕉叶打在窗沿上，像谁在敲未关的门。我抱着刚出窑的青花瓶跑去找你，巷口的门环已经生了铜绿，你邻居说你走了，去了很远的地方，说要赚够钱回来盖新窑。我站在雨里，瓶身的牡丹被雨打湿，像你哭红的眼睛——原来我们的名还没刻，你就把约定落在了窑里。
现在我摸着瓷片上的牡丹，指尖沾了点青花料的痕迹——是当年你蹭在我袖口的，我没洗，后来衣服破了，我把那片布料缝在枕头里，每晚都闻得到陶土和青花的味道。歌词里说\"你隐藏在窑烧里千年的秘密，极细腻，犹如绣花针落地\"，我知道那个秘密是什么：是你没说出口的\"我会回来\"，是我没说出口的\"我等你\"，是青花瓶底没刻的半个\"阿\"——那是我的名，你写了一半，就像我们的约定，没，也没。
风卷着檀香从巷口飘过来，是街角老店里的味道，和当年窑边的一样。我把瓷片轻轻放在墙根，像放回去一个没做的梦。青花依然鲜艳，像你当年描的花瓣，像我当年没说出口的心事，像我们没成的窑，没刻的名，没等到的雨停——那些未竟之约从来没过期，它们藏在瓷片的裂纹里，藏在青花的花瓣里，藏在每一场淋湿芭蕉的雨里，藏在我每次想起你时，心口那点酸酸的疼里。
巷口的芭蕉又抽了新叶，我转身要走，风突然掀起我的衣角，露出枕头里的碎布——上面还沾着青花料，像当年你蹭在我袖口的那点。原来我们的约定从来没碎，它变成了瓷片上的青花，变成了风里的檀香，变成了我每次蹲在巷口捡瓷片时，心口那点温热的期待——就像歌词里说的\"雨打湿了眼眶，年年倚井盼归堂\"，我不是在盼你回来，是在盼那个没说出口的自己，能对着瓷片上的青花，轻轻说一句：\"当年我想和你一起守着窑。\"
瓷片还在墙根躺着，青花依然鲜艳，像我们的未竟之约，从来没被风刮走，从来没被雨打湿，从来没被时间忘记。就像歌词里的青花，不管过了多少年，依然是当年的模样——那是我们的秘密，是我们的约定，是我们没说的话，是我们没做的梦，是我们藏在窑烧里、藏在青花里、藏在旧瓷片里的，最细腻的，未竟的，心事。