《未复有能与其奇者 什么意思啊》
清晨去巷口买豆浆，老板掀开保温桶的盖子，白汽“呼”地涌出来，裹着黄豆的香。我站在旁边等，看见檐角的蜘蛛网上沾了两颗露珠，阳光穿过去，露珠里晃着对面老槐树的影子——细枝桠上还挂着半片去年的槐叶，褐黄的边卷着，像谁藏了一整个冬天的信。
“小伙子，豆浆好了。”老板的声音把我拽回来。我接过杯子，指尖碰到杯壁的温度，突然想起课本里的那句话：“未复有能与其奇者”。昨天晚自习，后座的女生转过来问：“这句话到底什么意思啊？”我当时愣了愣，说：“就是再也没有能欣赏这种奇景的人了吧。”可此刻握着豆浆杯，看露珠里的槐影碎成几瓣，才觉得不是——哪是“奇景”啊，是那种“看见露珠里的槐影”的心情。
上周陪外婆去酱园。她蹲在酱缸边，竹片搅着酱面，阳光穿过酱缸上的竹篾，在她银白的头发上跳。酱的香气裹着蝉鸣涌过来，我凑过去看，酱缸里浮着几片紫苏叶，深紫的边浸在红褐的酱里，像落进了一碗晒热的风。“外婆，这紫苏叶是去年晒的？”我问。外婆抬头，眼角的皱纹里盛着光：“是呐，去年端午摘的，晒了三天太阳，香得很。”旁边的表弟抱着手机路过，瞥了一眼说：“外婆你又在搅酱啊，臭死了。”外婆笑着摇头，竹片又搅了一下，酱面泛起细小的波纹，像把阳光揉碎了撒进去。
那天傍晚我坐在酱园的门槛上，看外婆蹲在酱缸边的背影，突然懂了——“未复有能与其奇者”不是没有别人看得到那缸酱，是没有人像外婆那样，把紫苏叶晒三天太阳，把竹片搅酱的动作做得像在抚一件宝贝；是没有人像我那样，蹲在旁边看她的白发沾着阳光，看酱面的波纹里晃着她的影子，心里忽然软得像浸了水的棉花。
昨天去公园看桃花。人挤着人，都举着手机拍花枝。我绕到桃林后面，看见一棵桃树的枝桠垂到地上，花瓣落在泥土里，沾着一点新绿的草芽——草芽细得像针，顶着头嫩黄的小尖，花瓣盖在上面，像给它盖了床粉裙子。我蹲下来，听见身后有脚步声，回头看见个穿蓝布衫的老人，也蹲下来，手指轻轻碰了碰花瓣：“你看这瓣儿，落得真轻，像怕吵醒地下的芽儿。”我没说话，看见他的眼角有块淡褐色的斑，像片晒干的桃瓣。风一吹，又有几瓣花落下来，落在我们的鞋尖上，他笑了：“去年我也在这里看，那时候有个小娃娃蹲在这儿，说花瓣是桃花的眼泪。”
傍晚回家，路过巷口的老槐树。风卷着槐叶落下来，我伸手接住一片，叶脉上还留着阳光的温度。想起后座女生的问题，突然觉得不用释了——是清晨露珠里的槐影，是酱缸里的紫苏叶，是桃花瓣下的草芽，是老人说“落得真轻”时的眼神。是你看见这些的时候，心里突然跳了一下，想转身喊某个人，却发现身边的人都在看手机；是你蹲在地上看草芽，突然有人蹲下来，跟你说同样的话；是你想起外婆的酱缸，想起去年的槐叶，想起那个说“桃花的眼泪”的小娃娃，然后明白：那些藏在日常里的“奇”，从来不是给所有人看的。
晚上坐在书桌前写作业，窗台上的多肉冒出了新叶，嫩红的尖顶着点白。我伸手碰了碰，想起清晨的露珠、外婆的酱缸、桃林里的老人。后座女生的问题又浮上来，我握着笔笑了——原来就是这样啊：不是再也没有能欣赏奇景的人，是再也没有能和你一起，把“看见露珠里的槐影”当成一件大事的人；是那些你放在心里的、碎碎的、亮闪闪的小瞬间，再也找不到第二个人，能跟你一起，把它们捧在手里，说“你看，多妙啊”。
风从窗外吹进来，带着晚香玉的味道。我放下笔，望着窗台上的多肉，想起课本里的山水：“高峰入云，清流见底”，其实哪里是山水呢？是豆浆杯里的白汽，是酱缸里的阳光，是你看见某样东西时，心里突然软下来的那一下——原来“未复有能与其奇者”，就是你终于懂了，那些“奇”，本来就是要自己藏着的，像藏一颗糖，像藏一片槐叶，像藏着外婆的酱香，然后在某个清晨、某个傍晚，突然拿出来，自己尝一口，就够了。
窗外的月亮升起来，照在多肉的新叶上。我合上课本，听见巷口的猫叫，想起清晨的豆浆香，想起外婆的竹片搅着酱面的声音——原来所有的“奇”，都在这些“没什么”的日子里，等着我们自己，慢慢看见。