当暮色浸透窗棂，笔尖在纸上洇开墨痕，那些法宣之于口的沉重，便悄悄潜入诗行。悲伤的诗，从来不只是文的排列，它是郁结在胸口的叹息，是深夜梦回时灼人的泪光，是把心揉碎了再一点点缝补的痛。它法替人擦干眼泪，却能让每一滴泪都找到停泊的港湾。
或许是某个被雨水洗得发白的清晨，或许是街角落叶翻飞的黄昏，一阵突如其来的空茫攫住心脏。这时候，悲伤的诗便成了唯一的知己。它不说安慰的话，只用瘦金体般的笔触，描摹出你以为只有自己懂得的孤独。就像秋日里的残荷，明知凋零是宿命，却依然要在寒风中擎着最后的风骨，将心事凝在残破的叶面上。那些破碎的意象——断雁、残阳、冷雨、空阶，都是被情绪浸透过的碎片，拼凑出一个人问津的灵魂角落。
有人说悲伤是声的，可悲伤的诗偏要让它发出声音。不是歇斯底里的呐喊，而是如空谷回音般的低吟，一声，又一声，荡过心湖，漾起圈圈涟漪。那些被压抑的哽咽，那些欲言又止的惦念，那些深夜里声的辗转，都在分行的文里得到了释放。仿佛受伤的孤兽，终于寻到一处隐秘的洞穴，可以舔舐伤口，不必在意世界的喧嚣。
它记录的不是一时的情绪宣泄，而是生命中那些深刻的印记。或许是一次生离死别，或许是一段疾而终的爱恋，或许是理想与现实的轰然碰撞。当时间稀释了尖锐的痛感，唯有诗行里的温度依旧清晰。多年后再读，当时的情景依旧会如在眼前，眼泪或许不再汹涌，心头却依然会泛起细细密密的酸。这便是悲伤的诗的魔力，它将易逝的情感凝固，成为可以反复触摸的永恒。
所以，当悲伤如潮水般涌来，不必抗拒。摊开一张纸，任情绪在笔尖流淌。那些写不出的名，说不出的再见，道不明的遗憾，都会在诗句中找到归宿。悲伤的诗，从不是为了沉溺，而是为了在淋漓尽致地倾诉之后，能轻轻吐出一口气，然后对自己说：看，这些眼泪，都曾真实地为某件事、某个人而流。它们没有白费，它们被妥帖地收藏着，成为生命年轮里一道深刻而温柔的刻痕。