《深夜里，我蹲在旧帖里找那本未读的《鹤唳华亭》》
凌晨一点的电脑屏幕泛着冷光，我把“鹤唳华亭 结TXT”输了第三遍，指尖在“搜索”键上顿了顿——像从前蹲在图书馆走廊的窗台上，翻到萧定权跪在雪地里那页时，冻得发颤的手。
第一次看这本小说是大二，图书馆的旧书架上抽出来的，书脊磨得发白，最后几页缺了角。我蹲在走廊的暖气片旁边读，读到阿宝把绢花别在他发间，他说“这花像你”，眼泪滴在页脚，晕开了“椒花颂声”那四个。后来我每天去图书馆守着那本书，直到管理员说“有人预约了”，我抱着书的最后一页看了又看——最后一行停在“她隔着帘子递给他一盏姜茶”，后面的内容像被雪埋了，连标点都冻成了冰。
后来我在论坛追更，蹲过凌晨的更新帖，存过楼主发的片段截图：阿宝的绢花是用染了松烟的绢做的，捏在手里会沾一点淡墨；萧定权给她写的信，末尾永远有个极小的梅花印——那是他用指尖蘸了胭脂按的，原著里写“像雪地上落了颗没化的星”。可论坛后来关了，那些截图在旧手机里，屏幕早就碎成了蛛网，我对着黑屏摸过好几次，像摸一本被水浸过的书，都化了。
上个月收拾房间，翻出当年夹在笔记本里的银杏叶——是读小说时捡的，叶子上还写着“萧定权的白狐裘”。我突然想起原著里更戳人的细节：他的狐裘领口绣了一圈极小的忍冬花，是阿宝偷偷加的，因为从前他说“冬天的风灌进脖子里，像有人在里面塞了冰”。可我记不清后续了，像一场没做的梦，醒过来只记得他睫毛上的雪，却忘了最后那盏姜茶有没有凉。
我翻遍了三年前的网盘链接，点进去全是“文件已过期”；问以前一起追更的书友，对方回“我那本也丢了，上次电脑中毒，全格式化了”；甚至去某鱼搜，有人卖打印版，要一百二十块，照片里的纸页皱巴巴的，像被雨泡过——我想起图书馆里那本缺页的旧书，突然红了眼。
其实不是没看过改编的剧，可剧里的阿宝少了点原著里的“韧”——原著里她被诬陷偷了皇后的簪子，跪在佛堂里，手指抠进青砖缝里，指甲盖渗着血，却笑着说“奴婢没偷”；剧里的萧定权多了点外放的痛，可原著里他连哭都是 silent 的，比如知道阿宝要嫁人的那天，他坐在御书房里，把她送的绢花放在烛火边，看花瓣卷起来，像一只烧着的蝴蝶，直到太监进来，才用袖子擦掉眼角的灰。
这些细节像藏在我记忆里的碎玻璃，每碰一下都扎得慌。我想要一本整的TXT，不是那种缺章少页的，不是那种错连篇的——是能让我翻到最后一页，看见“千年万岁，椒花颂声”时，能轻轻舒口气的版本。像当年蹲在图书馆的暖气片边，把最后一页翻过去，看见“”三个，然后把书抱在怀里，闻着旧纸张的墨香，觉得连冬天的风都软了点。
电脑里的音乐随机跳到剧版的OST，钢琴声像落雪，我盯着搜索框里的，突然想起第一次在论坛里求更时，楼主回复我“明天更”，我抱着手机笑了半宿。现在我把“谢谢”输在对话框里，像对着空气递出一杯温好的姜茶——如果有人能把那本TXT发给我，我会把它存进最安全的硬盘，像存着当年蹲在图书馆里的自己，存着那个为萧定权掉眼泪的冬天，存着那些没说出口的、关于“圆满”的期待。
凌晨两点的风卷着窗帘晃了晃，我把页面刷新了第四遍，屏幕上的搜索结果还是那些过期的链接。可我没关电脑，像当年守着图书馆的那本书——总有人会看见的吧？总有人会想起，曾经有本小说，写了一个太子的孤独，写了一个女子的隐忍，写了雪地里的绢花，写了未凉透的姜茶。
如果你恰好有那本结的TXT，能不能发给我？
谢谢。
就像当年楼主回复我“明天更”时，我对着手机说的那样——谢谢。