这句歌词像枚生锈的钥匙，猝不及防地捅开了记忆的锁。
那年夏天也是这样的雨天，你拖着行李箱站在车站站台，雨丝斜斜地打在你的白衬衫上。我撑着伞跑过来，裤脚全湿了，你却笑着把耳机分我一只，说：“听这首，以后想我的时候就听。”就是这首歌，前奏刚响起，你就跟着轻轻哼，哼到“我想要飞”时，你忽然捏了捏我的胳膊，“等我回来，我们去山顶看星星。”
后来你去了南方的城市，电话里的声音总带着电流的杂音。我开始习惯在深夜循环这首歌，男歌手唱到“飞到你的身旁”时，尾音会微微颤抖，像极了我每次想说“我好想你”，却又把话咽回去的样子。有次视频通话，你那边的背景是陌生的街景，霓虹闪烁，你说刚加班，走在回宿舍的路上。我盯着屏幕里你的黑眼圈，突然听见自己的声音在发颤：“我现在就想听那首歌。”你愣了一下，然后清了清嗓子，在喧嚣的街头，轻轻唱起来：“我想要飞，飞到你的身旁……”
现在雨停了，月光从云缝里漏出来，落在书桌上那本你送的笔记本上。翻开第一页，是你当年写的字：“距离是风吹不散的线，心飞过去，人就不远了。”原来那句“飞”从不是指翅膀，而是心在替脚步先抵达。是我在加班到凌晨时，想起你说“记得吃热乎的”；是你在朋友圈发初雪照片时，我立刻点开聊天框，打了又删的“多穿点”；是我们隔着一千公里，却在同一时间哼起同一句歌词。
耳机里的歌快了，男歌手的声音渐渐轻下去，像羽毛落在心尖。我拿起手机，给你发了条消息：“刚刚又听到那首歌了。”很快，对话框里跳出你的回复，是一个星星的表情，后面跟着一句：“等下次见面，我们一起唱到‘飞到你的身旁’。”
窗外的月光更亮了，我好像真的听见有翅膀扑棱的声音，不是飞往南方的航班，是两颗心，正穿过时间和距离，朝着彼此的方向，慢慢靠近。而那句“我想要飞，飞到你的身旁”，早已经不是歌词，是刻在岁月里的信，写着：你看，我们一直都在奔赴的路上。