“一点寒芒先到，随后枪出如龙”的前两句是什么？

校场的风裹着晨霜扑在脸上，少年握着木枪的手浸出细汗，鼻尖沾着草屑，仰头问蹲在墙根磨枪的老兵：“陈叔，他们说‘一点寒芒先到，随后枪出如龙’，前头还有两句？”

老兵把枪尖在磨刀石上蹭出细碎的火星，指节上的旧疤跟着发抖——那是十年前睢阳城下嵌进肉里的箭镞，至今摸起来还带着股子陈血的腥气。他抬头时，眼尾的皱纹里藏着呛人的烟尘，像当年烧红天空的烽火还没散干净。

“陷阵之志，有死生。”他的声音像老留声机里的唱词，带着铁锈味。说罢抄起枪往地上一立，枪缨上的红绸子晃了晃，像当年战场上飘着的血旗。

少年的眼睛亮起来，攥着木枪往前凑了凑：“这两句是说……”

“是那年将军的喊杀声。”老兵打断他，指尖抚过枪杆上刻的“陷阵”二——那是用刀刻的，刻的时候他蹲在将军身边，听见将军说“每杆枪都得有魂”。

十年前的睢阳城头，叛军的盾牌像黑云压过来，压得人胸口发闷。将军把虎头枪往地上一戳，黄土里冒起青烟，回头冲他们笑，眼角的刀疤扯得发亮：“陷阵的，跟我来。”

他们跟着喊，嗓子哑得像破锣，可每一个都砸在胸口上——陷阵之志，有死生。

将军的枪先动了。

先是一点寒芒，比箭还快，扎进叛军盾牌的缝隙里，像雄鹰的尖喙啄开乌云；接着整杆枪活了，像翻江的龙，搅得盾牌阵开了个大缺口。老兵跟着冲进去，枪尖戳进敌人肩膀时，听见自己还在喊那八个，像喊着自己的名——喊着喊着，就忘了怕，忘了疼，只看见将军的枪尖在前头，像一盏不会灭的灯。

“后来呢？”少年的声音里带着急。

老兵的手顿了顿，指节蹭过枪杆上的裂痕——那是叛军的刀砍的，当年嵌进了半片刀身，他用牙咬着拔出来，血溅在枪缨上，红得像火。“后来？”他笑了笑，眼角的皱纹里藏着些湿意，“后来将军的枪还在，我们的枪还在，这八个也还在。”

他抄起枪，手腕轻轻一抖。

枪尖划开风，先是一点寒芒，像流星坠进晨雾；接着枪身翻卷，像龙在云里翻涌——一点寒芒先到，随后枪出如龙。

少年看呆了，攥着木枪的手更紧了：“原来这两句是连着的？”

“是魂连着魂。”老兵把枪往地上一立，枪缨的红绸子飘起来，像当年战场上的血旗，“没有敢把命扔在阵前的志，寒芒是没根的光，枪龙是没骨的蛇。你看这枪——”他指着枪尖，阳光穿过枪尖，在地上投下一点亮得刺眼的芒，“要先有‘陷阵之志’，才有这破风的芒；要先有‘有死生’，才有这翻江的龙。”

晨雾散了些，校场的旗杆上飘着褪色的战旗。老兵的枪尖指着太阳，少年跟着举起木枪，嘴里念叨着“陷阵之志，有死生”，声音里带着些稚嫩的狠劲，像当年第一次上战场的自己。

风裹着枪缨的味道吹过来，是晒透的棉布味，是磨刀石的铁锈味，是十年前战场上的烽火味——那是藏在枪杆里的魂，是从第一声喊杀就刻进骨血里的，从未变过的魂。

少年突然懂了。

他握着木枪，模仿着老兵的动作，手腕一抖——

先是一点寒芒，接着枪身翻卷。

风里传来他的声音，带着些孩子气的坚定：

“陷阵之志，有死生。”

“一点寒芒先到，随后枪出如龙。”

校场的风里，枪缨的红绸子飘得更高了，像当年战场上，那面永远不倒的旗。