人怕鬼，鬼怕什么
人怕鬼，怕的是暗夜街角突然掠过的白影，是老房子梁上悬着的旧绳，是寂静午夜骤然响起的叩门声。那些游荡在阴阳交界处的魂灵，总以形之物承载着人间最深的恐惧——对未知的敬畏，对死亡的想象，对亏心事的耿耿于怀。可若问鬼怕什么？或许比人怕的更实在。
鬼怕烛火突然爆裂的噼啪声。不是通明灯火，而是孤灯下骤然亮起的火星，像把淬了阳气的刀，瞬间划开它们赖以为生的幽暗。老宅里守夜的老人都知道，长明灯不能灭，灶膛火要留余温，那些蜷缩在墙缝里的影子，最怕人间烟火气。
鬼怕孩童咯咯的笑声。三岁以下的孩童眼净，能看见成年人看不见的东西，却从不害怕。他们光着脚在院子里追萤火虫，咿呀学语时指着空一人的角落喊\"哥哥\"，那些盘踞在廊柱上的影子便会悄悄退开。纯粹的天真里没有恐惧，也就没有可供寄生的缝隙。
鬼怕晒得滚烫的粗布衣裳。浆洗干净的衣物晾在竹竿上，被太阳晒出皂角香，风一吹哗啦啦地响。亡魂若靠近，会被那带着体温的阳气烫得缩回来，就像冰雪遇着炭火。乡下老人说，正午时分晒被子，能把夜里潜入的梦魇都晒化在棉絮里。
鬼最怕的，原是人心里的那一点光。是寒夜里归人的脚步声，是病榻前不眠的守护，是清明坟前新折的桃花。这些带着体温的牵挂，像一把把钝刀，慢慢割碎它们赖以存在的怨念。就像深山里迷路的赶路人，只要心里想着炊烟与灯火，路旁的磷火便自动退成了背景。
旧戏文里常有这样的桥段：书生夜宿荒庙，恶鬼化作美人来诱，书生不为所动，只顾灯下苦读圣贤书，那鬼便渐渐现了原形，哀嚎着消散在晨光里。原来真正让鬼魅退散的，从来不是符咒桃木，而是人心里那点不肯熄灭的执念——对生的眷恋，对善的坚守，对人间烟火的贪恋。
夜路走多了，总会遇见些不干净的东西。可走夜路的人只要腰杆挺直，心里亮堂，那些影子便只敢远远跟着，像怕火的飞蛾，始终不敢靠近那团由血肉与正气燃成的光。