女人如烟：一场风里的叹息
指尖的火光明明灭灭，是她最虔诚的祷告。风一过，就散成了空气里的叹息，连灰烬都留不下温度。她曾以为自己是手里那支被反复点燃的烟，每一寸燃烧都是心甘情愿的奔赴，烟雾缭绕里全是说不出口的情话，直到火舌舔舐到末端，烫红了指尖才惊觉，原来所有的燃烧，都只是别人呼吸间的转瞬即逝。烟灰簌簌落在摊开的掌心，像极了那些被揉碎的承诺。她说过要做最烈的烟，让味道刻进骨血，可到头来，不过是某段记忆里模糊的呛咳。烟盒被打开又合上，新的占据了旧的位置，谁还记得上一支燃烧时，是否也震颤过某双颤抖的手。她在烟雾里看见自己的影子，明明灭灭，聚了又散，像极了那些疾而终的相遇。
打火机的喀嚓声里，藏着多少欲言又止的夜晚。她学着把心事卷进烟丝，用燃烧的疼痛麻痹神经，以为这样就能把自己嵌进对方的肺腑，成为戒不掉的瘾。可风一吹，所有的痕迹都散了，只剩下空气中若有似的余味，提醒着曾经有过那样一场短暂的燃烧。
烟蒂被摁灭在冰冷的烟灰缸，发出最后一声叹息。原来女人如烟，说到底，只是一场盛大的虚——被点燃时有多热烈，熄灭时就有多落寞。而那些曾经吞吐过她的人，早已转身走向了下一支新鲜的烟火，谁还会记得，某支烟在某个夜晚，也曾照亮过一双含泪的眼。