墨浸的夜，能听见多少谐音
巷尾的灯笼灭了，墨色便从瓦檐间漫下来，漫过青石板上的苔衣。卖馄饨的梆子声刚歇，墙根的蟋蟀就开始数念珠，一声“唧——”拖得老长，像谁把“寂”咬碎了，掺在夜风里揉。窗棂的影子斜斜切在案上，砚台里宿着半池残墨。毛笔在宣纸上走，笔尖颤了颤，洇出的墨团倒像只惊雀，扑棱棱要从“夜”里飞出来。忽听隔壁阿婆唤孙儿：“快些睡，莫等露水打湿了鞋。”那“等”尾音像根蛛丝，悠悠荡进砚池，竟和墨香缠成了“灯”——案头那盏煤油灯，芯子突然噼啪亮了一下。
竹帘外的风是偷喝了酒的，脚步虚浮地撞着廊柱。竹叶摩挲的沙沙声里，分明掺着“烛”的轻响，恍惚看见红烛高燃的喜房，新娘的盖头红得像团火，映着铜镜里“竹”影扶疏。忽有夜雨敲窗，嗒嗒嗒，是“答”应了谁的问话，还是“打”碎了陈年的梦？
檐角的铁马被风推搡着，叮铃铃转个不停。那声音里藏着“听”，也藏着“停”。听什么？停什么？墨色深处有只夜游的猫，眼珠绿得像浸在古井里的星子，它悄声息地踏过瓦当，把“星”的影子踩成了“心”的形状。
更夫的梆子响过三更，墨色浓得化不开了。所有的谐音都在暗处生长，像青苔覆住石阶，像藤蔓缠住老墙。你说“漆”黑，我说“七”弦琴的余韵；你道“黑”夜，我想“呵”出的热气凝成霜。原来汉的魂魄，早浸在这边的墨色里，只待某阵风过，某滴雨落，便从唇齿间开出花来。