与卿再世相逢日，玉树临风一少年 是什么意思？
春末的风裹着桐花落在巷口的青石板上，我捧着刚温好的茶站在老藤椅旁，忽然听见巷口传来脚步声——不是皮鞋叩击地面的硬，是布履擦过石板的轻，像前世某个清晨，有人踩着露水压弯了我院子外的竹枝。抬眼时，他正站在桐树下。月白的衫子被风掀起一角，袖扣上刻着细竹纹，和我压在妆奁最底层的那枚竹牌纹路分毫不差。他手里捧着本翻旧的《文选》，页角卷着边，像前世我在书院后园替他理书时，用指尖捋过的那些褶皱。风掀起书页，他抬眼，目光撞进我眼里的瞬间，我忽然想起前世的渡口：他穿着同样的月白衫，站在船头挥着手，江风把他的袖子吹得像要飞起来，我攥着他塞给我的折柳，看他的影子越来越小，直到变成江面上的一个点。那时他喊：“等我回来，我要穿最干净的衣服见你。”
可他没回来。后来我在渡口等了十年，等得柳丝成了老枝，等得江里的船换了一批又一批，直到某晚梦见他站在我床头，摸我的发顶说：“来世吧，来世我定不让你等。”
现在他站在我面前，还是少年的模样。眉峰像远山刚被雨洗过，眼睛里有星子在闪，连说话的尾音都和前世一样，带着点没藏住的慌乱：“我……我好像见过你。”我笑，把茶盏递给他——茶是碧螺春，是前世他最爱的，我今早刚从旧箱底翻出的茶饼。他接过，鼻尖动了动，忽然说：“这茶味……像我前世喝过的。”
风又起，桐花落在他肩头，我伸手替他拂去。指尖碰到他的衫子，忽然想起前世他在书院里读书的样子：阳光穿过窗棂，落在他的侧脸上，睫毛投下细细的影子，他捧着书，念“情若深时，生死相许”，忽然抬头看我，耳尖红得像院角的石榴花。那时我想，这个少年啊，怎么连耳尖红都红得那么好看。
现在他还是少年。不是说他没长大，是他的样子刚好是我记了一辈子的——是我在渡口等他时，脑子里反复浮现的那个穿月白衫的少年；是我在梦里见他时，他站在桃花树下笑的样子；是我每次想起他，心里最软的那块地方住着的人。他没有变成白发苍苍的老人，没有变成风尘仆仆的旅人，他就那么刚好，以我最想见到的模样来了。
他忽然从怀里掏出个东西，是枚竹牌，和我妆奁里的那枚成对。“我前世带在身上的，”他说，指尖摩挲着竹牌上的纹路，“我记着要找一个人，她喜欢喝碧螺春，喜欢在桐树下晒书，喜欢……”他的声音顿住，因为我从袖里摸出了另一枚竹牌。两枚竹牌合在一起，刚好是一幅整的竹影。
风把他的衫角吹起来，我闻见他衣袖上的墨香——是前世他在书院里用的松烟墨，是我曾替他磨了数次的墨。他看着我，眼睛亮得像星子：“我终于找到了。”我点头，忽然懂了那句诗。
“与卿再世相逢日”不是说要等到来世，是说不管过了多少世，我都记得要来找你；“玉树临风一少年”不是说要变成少年，是说我要以你最熟悉、最心动的模样出现——是你在渡口等我时，脑子里想着的那个穿月白衫的少年；是你在梦里见我时，站在桃花树下笑的少年；是你每次想起我，心里最软的地方住着的少年。
他忽然伸手，牵住我的手。他的手温热，像前世他在雪天替我暖手的样子。我听见巷口的卖花担子传来吆喝，听见桐花落在地上的声音，听见他说：“我们回家吧。”我点头，跟着他往巷子里走。阳光穿过桐叶，落在我们交叠的手上，我忽然想起前世他说的“等我回来”，原来不是空话，是他记了一世的承诺。
风里飘来碧螺春的香气，我望着他的背影——月白衫，竹纹扣，头发被风掀起几缕，还是少年的模样。我笑，握紧他的手。原来“再世相逢”不过是，我记着你，你也记着我；原来“玉树临风一少年”不过是，我想给你的，永远是初见时的心动。
巷子里的桐花还在落，我们的影子叠在一起，像前世在书院里，我们并肩坐在台阶上，看阳光穿过树叶，落在地上，变成一片碎金。那时他说：“要是能永远这样就好了。”现在我知道，能的。因为不管过了多少世，他都会以我最爱的样子来见我——那个玉树临风的少年，那个我记了一辈子的人。