遨游意思是什么

清晨的风裹着桂香钻进阳台，我正翻一本旧书，书页间掉出张泛黄的画：歪歪扭扭的云堆上，坐着个扎羊角辫的小女孩，手里举着支冰糖葫芦。画纸边缘写着铅笔：“我要和云一起遨游。”忽然就想起七岁的自己——那时总趴在栏杆上，把作业本卷成望远镜，盯着天上最蓬松的云团，坚信里面藏着会飞的沙发，坐上去就能顺着风往东边飘，飘到巷口卖糖人的老爷爷摊前，飘到小学后墙的槐树林，飘到从来没见过的海边。妈妈喊我吃饭，我攥着望远镜不肯动：“再等会儿，云要带我去遨游啦！”

那时候的遨游，是作业本里的风，是云堆里的小秘密，是连吃饭都要往后推的急不可耐。后来第一次坐长途汽车去外婆家，窗外的田野像绿色的波浪，电线杆子一排一排往后跑，我把脸贴在玻璃上，风从窗缝里钻进来，吹得头发糊在脸上，却不肯躲——看啊，那片向日葵朝着太阳转，花盘上还沾着晨露；那片芦苇荡里突然飞出只水鸟，翅膀掠过水面溅起小水花；那座小山坡上有个放羊的娃娃，举着鞭子向我们喊，声音像风里的铃铛。汽车开得越快，我越觉得自己不是坐在椅子上，而是骑在风的背上，跟着它掠过每一朵花、每一棵草、每一个陌生的笑脸。邻座的阿姨问：“小姑娘，看什么这么入神？”我指着窗外：“我在遨游呀！”她笑了，可我知道，她没看见风背上的我，没看见向日葵向我点头，没看见水鸟带我飞了一段。

去年夏天在海边待了一周，每天凌晨四点爬起来看日出。沙滩还是凉的，浪声裹着咸味涌过来，我抱着膝盖坐在礁石上，看星星一颗一颗沉进海里，直到东边的天空泛起鱼肚白，然后是橘红，是玫粉，是金亮的光——太阳跳出来的瞬间，整个海面都烧起来了，浪尖上的光像撒了碎金，我忽然站起来，风裹着浪花扑在脸上，头发里全是海盐的味道。那一瞬间，我好像变成了浪尖上的光，变成了天上的云，变成了远处掠过的海鸟——没有重量，没有边界，连呼吸都跟着海的节奏走。旁边的摄影大哥举着相机喊：“姑娘，看镜头！”我摆摆手，因为我正跟着风往东边飘，往太阳里飘，往浪涛的声音里飘，哪里顾得上镜头？

昨天路过楼下的书店，橱窗里摆着本《逍遥游》，封面上画着只巨大的鹏，翅膀遮住半边天。我站在玻璃前看了很久，忽然想起七岁的云、汽车窗外的向日葵、海边的日出。原来遨游从来不是要去多远的地方，不是坐飞船或者飞机，是趴在阳台看云时的幻想，是坐汽车看风景的快乐，是海边看日出时的忘乎所以，是风里飘来桂香时，忽然停下脚步的瞬间——你闻，桂香里有云的味道，有向日葵的味道，有海的味道，它们裹着你，带着你，往心里最软的地方飘。

傍晚回家，又看见天上的云，还是像小时候那样堆成棉花山。我站在楼下仰着头，风里传来小朋友的笑声，有个扎羊角辫的小女孩举着气球跑过去，喊着：“妈妈你看，云要带我去遨游啦！”我笑了，摸了摸口袋里的旧画——原来遨游从来都在，在小时候的云里，在长大的风里，在每一个愿意停下来，跟着风走一段的瞬间里。