放下笔的瞬间，考场里突然安静了两秒。前桌的男生“咚”地把笔袋砸在桌上，后座的女生捂住脸低低地哭起来。我没有撕准考证，也没有和同学击掌欢呼，只是猛地站起身，椅子腿在地面划出刺耳的声响。脑子里只有一个念头：去找他们。
教学楼外的梧桐道被阳光筛成金斑，家长们挤在警戒线外，像一捧攒动的蒲公英。我踮起脚往前跑，帆布书包拍打着后背，跑出一身薄汗。然后就在人群最前面，看到了那两个身影——我妈举着一瓶冰红茶，标签被攥得发皱；我爸靠在银杏树下，白衬衫领口沾着汗渍，眼睛却亮得吓人。
他们看见我时，几乎是同时张开了手臂。我扑过去，把脸埋在妈妈的肩窝里，闻到她身上熟悉的洗衣粉和汗水味儿。她的手在我后背轻轻拍着，一下，又一下，像小时候哄我睡觉那样。“考了就好，考了就好。”她的声音有点抖，我才发现她在哭，眼泪蹭在我校服上，湿了一小块。爸爸没说话，只是把冰红茶塞进我手里，瓶身的凉意顺着掌心漫上来。我抬头看他，他眼角的皱纹好像深了些，两鬓的白发在阳光下特别明显。我想起模考失利那晚，他蹲在阳台抽烟，烟火明明灭灭映着他的侧脸；想起每天清晨五点半，厨房传来的煎蛋声；想起数个深夜，他悄悄往我书桌上放的热牛奶。
“走，回家。”爸爸终于开口，声音有点哑。他接过我的书包，单肩甩到背上，动作还是和小时候一样利落。我牵着妈妈的手，她的手指粗糙，带着常年做家务留下的茧，却比任何时候都让我安心。
梧桐叶在头顶沙沙作响，远处有考生在放孔明灯，橘色的光摇摇晃晃升向天空。我手里的冰红茶慢慢升温，心里却像被什么东西填满了，软软的，暖暖的。原来高考后最想做的事，不是去疯玩，也不是睡个昏天暗地，而是把憋了三年的感谢和委屈，都揉进这个迟来的拥抱里。
校门口的红灯亮了，爸爸拉着我往路边站。他的手掌宽厚，带着烟草和阳光的味道。我突然觉得，这十几年的寒窗苦读，从来不是我一个人的战场。那些默默站在身后的身影，才是青春里最亮的光。
绿灯亮起时，我们三个人一起穿过马路。影子被夕阳拉得很长，像一串紧紧相连的省略号，在滚烫的柏油路上，写着未待续的夏天。