采蘑菇的小姑娘歌词里，藏着多少人没说破的童年？
清晨的风裹着松针和腐叶的香钻进衣领时，我正蹲在橡树下扒开一层湿润的苔藓。指尖刚碰到菌盖的软，耳尖忽然飘来一阵歌：“采蘑菇的小姑娘，背着一个大竹筐……”
是巷口早餐店的音响在放。塑料凳上的老太太端着豆浆抬头，皱纹里漾开笑：“这歌，我孙女小时候总唱。”她的目光穿过玻璃门，落在路边的梧桐树影里——那里有个扎羊角辫的小女孩，正踮着脚够树洞里的什么，书包带滑到胳膊肘，像极了歌词里“清早光着小脚丫”的模样。
我想起七岁那年跟着奶奶去后山林子。竹筐是爷爷编的，编得太结实，压得我肩膀发疼，却不肯让奶奶提：“我是采蘑菇的小姑娘！”奶奶在后面笑，手里攥着我的小布衫，怕我踩滑坡下的荆棘。阳光穿过栎树的缝隙洒下来，我盯着脚边的小白菇，忽然喊：“奶奶你看！这个像小伞！”——就像歌词里说的“大得像那小伞装满筐”，那时候总觉得自己采的蘑菇是全世界最大的，要举着跑半座山，让每棵树都看见我的“战利品”。
“采呀采呀”的调子飘过来时，我正蹲在一片野草莓丛边。露水打湿了裤脚，膝盖沾着泥，却不肯起来——刚才看见一株松蘑，藏在蕨类植物后面，菌柄细细的，菌盖红得像奶奶晒的柿饼。我扒开蕨叶的瞬间，忽然想起歌词里“她采的蘑菇最多，多得像那星星数不清”——小时候哪会数星星？只知道把竹筐装得满满当当，连缝隙里都塞着小蘑菇，回家时奶奶要倒在筛子里挑，把坏的捡出去，好的留着熬汤。汤熬好时，整个屋子都是香的，妈妈端着碗说“咱们妞妞真能干”，我就仰着头笑，像歌词里“妈妈夸她是好姑娘”那样得意。
风忽然变了方向，把早餐店的歌吹得更清楚：“噻箩箩哩噻箩箩哩噻……”我想起小学音乐课上，老师弹着风琴教我们唱。我坐在第三排，旁边的小男孩总把“光着小脚丫”唱成“光着小鸭子”，惹得全班笑。那时候总觉得“噻箩箩”是全世界最好听的调子，像山涧的溪水，像麻雀的叫声，像奶奶摘枣子时晃树枝的声音——“噻箩箩”一出口，仿佛就能看见漫山的蘑菇，红的、白的、黄的，像撒在地上的星星。
有人拍了拍我的肩膀。是早餐店的老板娘，端着一碗热乎的豆腐脑：“姑娘，愣着干什么？吃点儿。”我接过碗，热气模糊了眼镜片，却看见她围裙上沾着面粉，像极了奶奶当年的样子——奶奶总在我采蘑菇回来时，系着蓝布围裙，把蘑菇切成片，放进鸡汤里熬。汤滚的时候，香味能飘到村口的老槐树下，引来隔壁的小朋友扒着门框看。
“噻箩箩哩噻箩箩哩噻……”歌词里的调子还在飘。我喝了一口豆腐脑，甜津津的，像小时候奶奶给我泡的糖水。忽然想起去年回老房子，在储物间翻出那个竹筐——编筐的竹篾已经发黑，筐底还沾着当年的泥。我把它抱在怀里，忽然听见风从窗外吹进来，带着后山的菌香，像有人在耳边轻轻唱：“采蘑菇的小姑娘，背着一个大竹筐……”
手机在口袋里震动，是朋友发的消息：“晚上要不要一起吃菌子火锅？”我回复“好”，手指却停在屏幕上——火锅店里的菌子肯定比后山的大，比后山的干净，却少了点什么。少了什么呢？是扒开苔藓时指尖的凉，是看见大蘑菇时的尖叫，是奶奶在后面喊“慢点儿”的声音，是把蘑菇装筐时，竹筐蹭着裤腿的痒。
早餐店的音响还在唱，我蹲下来系鞋带，忽然看见脚边的砖缝里，冒出一朵小蘑菇。菌盖是浅褐色的，像极了当年后山的小白菇。我用指尖碰了碰它，软乎乎的，带着点清晨的露水——就像七岁那年，我第一次碰到蘑菇时的感觉。
风里又飘来“采呀采呀”的调子。我忽然懂了，歌词里藏着的从来不是什么大道理，是清晨的风，是沾着泥的裤脚，是奶奶的笑，是竹筐里的蘑菇香——是每个孩子都曾有过的，没说破的，温暖的瞬间。
就像现在，我盯着砖缝里的小蘑菇，忽然听见有人喊我的名。抬头看，是早餐店的老板娘，举着我的书包：“姑娘，书包忘拿了！”我笑着跑过去，阳光正好落在她的脸上，像极了奶奶当年的样子。
风里的歌还在唱：“采蘑菇的小姑娘，背着一个大竹筐……”
我摸着书包带，忽然想起七岁那年，奶奶帮我系书包带的样子。她的手很糙，却很暖，系还会拍一拍我的肩膀：“走，采蘑菇去。”
那时候的风，也是这样的，裹着松针和腐叶的香，吹得我衣角飘起来。
那时候的我，也是这样的，光着小脚丫，背着大竹筐，觉得自己是全世界最厉害的采蘑菇的小姑娘。
那时候的歌，也是这样的，“噻箩箩哩噻箩箩哩噻”，像山涧的溪水，像麻雀的叫声，像奶奶摘枣子时晃树枝的声音——
像所有没说破的童年，都藏在歌词里，一唱起来，就会飘出来，裹着你，暖着你，像回到七岁那年的清晨，风里全是蘑菇香。