春心萌动，到底是心里藏了一场怎样的风？
清晨的风裹着玉兰花瓣飘进教室窗户时，我正低头擦课桌。木质桌面的纹路里还留着昨天的铅笔印，突然听见后桌的笑声——是他的声音，像含着颗没化的水果糖，甜得有点晃耳朵。我握着抹布的手顿了顿，假装不经意地转过脸，看见他正凑着同桌的笔记本，笔尖点着一行，耳尖沾着点阳光，泛着淡粉。
那瞬间，我突然觉得教室里的绿萝都绿得更亮了。早自习的朗读声漫过头顶，我捧着语文书，目光却总往斜后方飘——他的课本翻到《春》那一页，朱自清写的“小草偷偷地从土里钻出来”，他用铅笔在“偷偷”两个下面画了道波浪线，像春天的藤曼缠过纸页。我赶紧收回视线，喉咙里的“盼望着，盼望着”突然卡了壳，连耳垂都热起来。
课间操的音乐响起来时，我站在第三排的末尾，盯着他的后脑勺。他的头发有点翘，像被风揉过的嫩草，校服外套搭在臂弯里，露出里面的白T恤，领口沾着点早餐的豆浆渍——是我早上在走廊看见的，他急着跑向食堂，撞翻了低年级女生的豆浆杯，慌慌张张地说“对不起”，指尖沾着奶白的液滴，像春天的晨露。我突然想起书包里的纸巾，是昨天特意买的茉莉味，却攥在手里揉成了团，直到操，也没敢递过去。
放学路上要经过一条梧桐树影的巷口。我总故意慢半拍，跟在他后面两三步远的地方。风掀起他的校服衣角，吹过来他身上的洗衣粉味——是柠檬香，和巷口的泡桐花混在一起，像春天的风裹着果味汽水。他有时候会停下来，蹲在墙根看蚂蚁搬家，手指尖碰了碰蚂蚁的触角，笑出声来；有时候会弯腰捡地上的樱花，夹进笔记本里，花瓣是淡粉的，像他作文里写的“春天的信”。我看着他的背影，突然觉得连脚下的青石板都软了，像踩在刚发芽的草叶上。
周末的图书馆里，我抱着《小王子》坐在靠窗的位置，突然听见熟悉的脚步声。抬头时，他正站在对面的书架前，指尖划过《昆虫记》的书脊，阳光穿过窗户，在他脸上投下碎金。他转过脸，正好和我的目光撞上——我赶紧低头，盯着书页上的“狐狸说，仪式感就是使某一天与其他日子不同”，却听见他的脚步声越来越近，直到停在我桌前：“你也喜欢《小王子》？”
我抬头，看见他手里的书是《哈利波特与魔法石》，封皮有点旧，边角卷着。他的眼睛里映着窗外的玉兰树，像装着整个春天的风。我张了张嘴，想说“我喜欢狐狸的话”，却听见自己的声音轻得像落在花瓣上的雨：“嗯，我喜欢小王子的玫瑰。”
他笑了，坐在我对面的椅子上，阳光把他的睫毛染成金褐色，像春天的蝴蝶翅膀。窗外的玉兰花瓣飘进来，落在他的书桌上，他捡起来，夹进我的《小王子》里，说：“这是春天的书签。”
那瞬间，我突然懂了什么是春心萌动——不是轰轰烈烈的告白，不是辗转反侧的失眠，是清晨的风里藏着他的笑声，是课本上的波浪线，是巷口的柠檬香，是图书馆里落在书页上的玉兰花瓣。是心里突然长出的小芽，轻轻挠着胸口，像春天的雨打在嫩叶上，软乎乎的，却让整个世界都亮了起来。
风又吹进来，掀起他的刘海，露出光洁的额头。他指着窗外的樱花树说：“你看，樱花要开了。”我顺着他的手指看过去，满树的花苞像攒着春天的秘密，而他的眼睛里，映着樱花，也映着我。
原来春心萌动，就是心里藏了一场春天的风，风里裹着花瓣、柠檬香、没说出口的“我看见你了”，还有所有没敢递出去的纸巾、没说出口的“你今天的豆浆渍”、没敢碰的指尖——是所有轻轻的、痒痒的、像种子发芽一样的情绪，在某个瞬间，突然撞进心里，像春天的雨，落在干了一冬的泥土上，“啪嗒”一声，就醒了。
窗外的樱花落下来，落在他的肩头上，落在我的书页上。我握着那片玉兰花瓣书签，突然觉得，原来春天从来都不是季节，是心里突然出现的某个人，让所有平凡的日子，都变成了“偷偷”的、“慢慢”的、“刚好”的——春心萌动的日子。