青春又醉倒在籍籍名的怀
老巷子口的槐树又落了些叶子，飘在青石板上，像一封封没贴邮票的信。我蹲下来捡，指尖触到叶面的纹路，忽然想起十七岁那个傍晚。那时总爱和阿晓逃晚自习，躲在巷尾的牛杂摊前。昏黄的路灯把我们的影子拉得老长，老板娘掀开热气腾腾的锅，牛肠在红汤里翻滚，花椒的麻香混着夜色漫开来。阿晓把校服外套脱下来垫在石阶上，我们分食一碗牛杂，竹签上还挂着零星的萝卜，她突然说：\"等以后，我们就在这条巷子里开家店吧，卖牛杂，也卖故事。\"我笑她傻，嘴里的牛筋却嚼得格外慢。那时天很蓝，风很软，我们以为未来是幅浓墨重彩的画，却不知此刻蹲在石阶上的时光，已经是最珍贵的留白。
后来读大学，宿舍在六楼，没电梯。每个周末的早晨，我和老陈都会拎着四个包子、两杯豆浆爬上去。他总抢我的红糖包，说\"甜的给我，咸的归你，合理分工\"。我们挤在窄小的书桌前，他写他的代码，我画我的速写，窗外的阳光斜斜切进来，落在键盘和画纸上，灰尘在光柱里跳舞。有次老陈突然停下敲击键盘的手，指着窗外的麻雀说：\"你看它们多自在，不用考试，不用写论文。\"我把速写本递给他，上面画着他皱眉敲代码的样子，嘴角沾着点豆浆渍。他红了脸，抢过去揉成一团，又偷偷展开，夹进了专业书里。那时我们都以为远方有更精彩的风景，却没发现，六楼宿舍里的晨光、抢食的包子、揉皱的画纸，早已把青春酿成了最醇厚的酒。
工作后有次出差，路过一个小火车站。站台很旧，铁栏杆锈迹斑斑，几个穿校服的孩子追着跑，书包上的挂件叮当作响。卖冰棍的老太太推着车走过，铃铛声混着蝉鸣，像极了小时候外婆家的夏天。我站在月台上，看着火车慢慢驶远，忽然想起高三那年，也是这样一个夏天，我和同桌趴在教室后窗，看操场边的梧桐树影晃啊晃，她说：\"等高考，我们去看海吧。\"后来我们没去成，她去了北方读大学，我留在南方工作，再见面时，她孩子都开始学走路了。可那趴在后窗的午后，梧桐树影里的蝉鸣，还有那句没兑现的\"去看海\"，却像枚褪色的书签，夹在青春的书页里，轻轻一碰，就闻到阳光和青草的味道。
原来青春从不是舞台上的聚光灯，也不是史书里的浓墨重彩。它是深夜巷尾的一碗牛杂，是六楼宿舍的晨光，是后窗的梧桐树影，是那些不被记住、不被言说，却实实在在拥抱过我们的，籍籍名的瞬间。就像此刻，我站在老巷子口，捡起那片槐树叶，忽然觉得，青春又回来了，它就醉倒在这些平凡的怀抱里，安静，温柔，从未离开。