巷弄里的古武术余温

清晨的风裹着巷口包子铺的蒸汽钻进老院，竹编蒸笼的热气还没散，陈阿公的拳风已经扫过院角的艾草。他扎着藏青布裤，裤脚用布带缠紧，脚尖扣着青砖缝隙里的青苔——那是三十年马步踩出来的印子。“云手”时手腕转得缓，像拨弄檐角垂下来的月光，掌缘擦过空中的桂花香，连风都跟着软下来；“马步冲拳”就沉了，腰胯拧动的瞬间，青砖下的土好像都颤了颤，院墙上的老藤萝跟着晃，落下来几片带着晨露的叶子，刚好飘在他拳锋前半寸的地方。

院门口的石墩上趴着个穿校服的小娃，咬着包子看傻了，书包带滑到胳膊肘也没察觉。陈阿公收了拳，用搭在廊柱上的粗布巾擦了擦鼻尖——鼻尖上渗着细汗，可呼吸还是匀的，像院角那口老井，水面连个涟漪都没有。“想学？”他冲小娃勾了勾手指头，小娃立刻蹦下来，鞋尖蹭着青砖跑过去，包子渣掉在陈阿公的布裤上，他也不拍，伸手捏着小娃的手腕往上提：“猫步要轻，像踩碎落在砖上的桂花瓣——你看，昨天落的那些，别踩破了。”

小娃踮着脚走，胳膊肘翘得像小鸭子，陈阿公笑着用手掌托住他的后腰：“要沉，像腰上坠着块老玉——对，这样，砖缝里的草都不会被你踩弯。”巷口面馆的王老板端着碗阳春面过来，碗里飘着两根青菜，热气熏得他眼镜片模糊：“阿公，您上次教我的‘二郎担山’，我现在端面都不洒了——昨天有个客人要加辣，我单手举着醋瓶，手都没抖。”陈阿公接过面，筷子挑了挑面条，热气钻进他的皱纹里：“那是你肩沉得稳——当年你学的时候，肩晃得像风吹的芦苇，我用竹片敲了你三次。”

午后的阳光透过梧桐树的叶子洒在院墙上，陈阿公搬了把竹椅坐在廊下，手里捧着本卷了边的拳谱，纸页上有他年轻时的指印，墨色都淡了。小娃趴在他腿上，指着拳谱上的图画：“阿公，这个动作像不像抓蝴蝶？”陈阿公低头看，是“海底捞月”的式子，他伸手模仿，掌心向上，像托着片落在空中的叶子：“不是抓蝴蝶，是接风——你看，风从院外吹进来，你用手掌接住它，再轻轻推出去，就像跟邻居递碗糖水，要轻，要柔。”

暮色漫进来的时候，陈阿公开始打太极。他的动作慢得像檐角滴下来的雨，双手展开时，院角的艾草晃了晃，叶子上的露珠滚进泥土里；双手收回时，廊下的竹椅晃了晃，椅腿与青砖摩擦的声音像春夜里的虫鸣。小娃蹲在旁边看，影子落在陈阿公的布裤上，像只蹦跳的小松鼠。王老板端着茶壶过来，倒了杯茶放在廊柱上，热气绕着陈阿公的白发转，像缕不会散的烟。

月亮升起来的时候，陈阿公收了拳。他摸了摸院墙上的老藤萝，藤萝的须子缠在他的手腕上，像小时候师父牵他的手。小娃打着哈欠站起来，书包带滑到肩膀上，他挥了挥手：“阿公，明天我还来学猫步！”陈阿公笑着点头，风吹过来，吹起他的布裤脚，露出里面缠着的旧布带——那是他师父临终前给他的，布带里裹着片晒干的艾草，闻起来还有当年的味道。

巷子里的灯亮了，包子铺的蒸汽又飘进来，混着面馆的面香。陈阿公坐在竹椅上，端起茶杯喝了一口，茶水温温的，像他打了一辈子的拳——不烈，不燥，却带着股子沉劲儿，像巷子里的老砖，像院角的老井，像风里飘着的桂花香，不管过多少年，都还留着当年的余温。

风从院外吹进来，吹过陈阿公的白发，吹过廊下的拳谱，吹过院角的艾草。陈阿公望着巷口的路灯，轻声说：“明天，该教那小娃学‘冲拳’了——要告诉他，出拳不是打空气，是推走风里的凉，是接住天上的月，是把心里的热，慢慢递出去。”

巷子里的狗叫了一声，陈阿公笑了。月光落在他的布裤上，落在他手里的茶杯上，落在院墙上的老藤萝上，像撒了一层碎银。远处传来王老板的吆喝：“阿公，面煮好了，来吃！”陈阿公站起来，拍了拍布裤上的灰尘，走向巷口，他的背影很慢，像他打了一辈子的太极，像巷子里流淌了一辈子的时光，像古武术里藏了一辈子的——温。