《巷口的面香里，藏着不羡的诗》
清晨的风裹着煤炉的热气钻进巷口时，我正抱着电脑往写楼跑。巷口的老周面馆飘出的手擀面香像根细绳子，一下拽住我的脚步——玻璃上凝着薄雾，老周系着油亮的围裙在灶前翻手下面，竹匾里的卤蛋滚得正圆，蒸汽里飘着句熟悉的吆喝：\"小丫头，还加卤蛋不？\"
我忽然想起外婆的厨房。小时候住在巷尾的老房子里，外婆总在天刚亮时爬起来揉面。木桌被面杖敲得\"咚咚\"响，面粉落进她银白的发间，像落了层薄雪。等我揉着眼睛扒着门框看时，铝锅里的面已经\"咕嘟咕嘟\"翻着花，她用漏勺抄起面，浇一勺熬了整夜的骨头汤，再往碗里埋两颗卤蛋——\"慢点儿吃，烫着舌头要哭鼻子。\"那碗面的香裹着烟火气，钻进我童年的每一个清晨，连梦都是软乎乎的。
去年秋天去苏州出差，客户请吃人均三百的蟹粉面。金贵的蟹肉堆在细面顶端，服务员捧着菜单说\"这是当季最鲜的\"，可我挑了一筷子，总觉得少了点什么——没有煤炉的烟火气，没有外婆揉面时的\"咚咚\"声，连卤蛋都少了那种在汤里泡了整夜的咸香。那天晚上我对着酒店的窗户发呆，手机里弹出老周的微信：\"你外婆昨天来面馆坐了会儿，说你好久没吃她的面了。\"
上周加班到十点，出写楼时雨下得正密。我抱着电脑往巷口跑，远远看见老周面馆的灯还亮着——玻璃上的薄雾被擦出个圆，老周举着把伞站在门口，见我来，赶紧把伞往我这边偏：\"等着，给你下碗热的。\"灶上的汤还滚着，他往碗里多放了勺辣油，说\"驱驱寒\"。我坐在门口的塑料凳上吃面，雨丝飘进棚子，打湿了碗沿，可面汤的热气裹着辣油香往上钻，连手指尖都暖起来。老周蹲在旁边抽烟，说：\"你外婆以前总说，面要揉够筋道，汤要熬够时间，人要守够心意——那些花里胡哨的面，哪有家里的热乎？\"
昨天周末，我搬了把椅子坐在外婆的菜园里。她蹲在菜垄间摘青菜，番茄藤上挂着红得透亮的果子，风里飘着青菜的清苦气。我帮她把菜放进竹篮，她忽然说：\"你小时候总说要吃外面的\'高级面\'，现在知道了吧？最香的面，从来都在巷口的炉上，在手里揉的面里，在熬了整夜的汤里。\"她摸出颗卤蛋塞给我，是她早上刚卤的，咸香里带着点糖色的甜，像极了老周面馆的味道。
今早再路过巷口时，我特意慢了脚步。老周的面已经端上桌，卤蛋在碗里滚了个圈，汤面的热气模糊了我眼前的电脑屏幕。我夹起一筷子面，筋道的面裹着汤滑进嘴里——忽然懂了《不羡》里唱的\"不羡鸳鸯不羡仙\"是什么意思。不是真的不羡慕那些闪着光的东西，是见过外婆揉面的手，闻过巷口的面香，尝过熬了整夜的汤，才知道最珍贵的从来不是橱窗里的金贵，是烟火里的热乎，是手里攥着的暖，是有人记着你爱吃卤蛋的心意。
风里又飘来老周的吆喝，这次我笑着应了：\"加两颗卤蛋！\"玻璃上的薄雾里，我看见自己的影子，和外婆当年扒着门框的样子叠在一起——原来所谓的\"不羡\"，从来不是拒绝繁华，是在繁华里守住那碗热面的香，守住烟火里的心意，守住藏在日常里的，最朴素的诗。
巷口的风还在吹，面香裹着烟火气往巷尾飘。我捧着面碗抬头，看见外婆的老房子就在巷尾，窗户里飘出熟悉的饭香——原来最动人的\"不羡\"，从来都不是远方的云，是脚下的路，是手里的碗，是身边的人，是藏在烟火气里的，稳稳的幸福。