《“远赴人间惊鸿宴”里没有固定的全诗》
巷口的旧书店里，穿卡其布裙的女孩踮着脚翻书，忽然抬头问老板：“‘远赴人间惊鸿宴，一睹人间盛世颜’的全诗是什么呀？”老板擦着老花镜笑：“这诗？没有固定的全诗。”
女孩愣了愣，指尖抚过书脊上的烫金小字。其实很多人都问过这个问题——刷到旅行博主的朋友圈时，看到有人配着稻城的雪写这两句；翻到暗恋的人发的动态，他拍了巷口的晚樱，底下也附了这两句；甚至早餐摊的阿姨，都见过有人用粉笔在墙上写过这两句。大家都爱这两句诗，却很少有人知道，它本就不是从某本线装书里翻出来的“古诗”。
它来自网络里一次偶然的文字碰撞。几年前，有个网友在社交平台写下“远赴人间惊鸿宴，一睹人间盛世颜”，没写上下文，没标出处，就像随口说的一句话，却突然火了。有人说它像旅行的宣言，有人说它像遇见的心动，有人说它像对生活的热望——“惊鸿宴”是生命里那些乍然亮起的瞬间，可能是敦煌壁画上的飞天反弹琵琶，可能是拉萨街头转角遇到的甜茶铺，可能是深夜里朋友煮的一碗加了卤蛋的面；“盛世颜”是人间所有值得看的风景，是钱塘江的潮、泰山的日、巷子里飘出来的饭香，是每个普通人脸上的笑。
后来有人给它补了下句。有人写“遍览山河千万色，方知众生皆平凡”，把旅行的意义写成归真；有人写“踏碎星河入我怀，不染尘埃”，把心动写成童话；有人写“醉倒烟花巷陌里，莫问归期”，把漂泊写成浪漫。但没有哪一句是公认的“全诗”——就像春天的风没有固定的形状，这句诗的“全诗”，藏在每个读它的人心里。
隔壁桌的男生听见对话，插了句：“我去年去新疆，坐了二十小时火车看喀纳斯的秋，下车时满山的金黄铺到天上，我忽然就想起这两句。那时候我觉得，我的‘全诗’就是喀纳斯的湖。”女孩眼睛亮了：“我上周去看演唱会，偶像在台上唱《小幸运》，全场的荧光棒像星星落下来，我也想起这两句——我的‘全诗’是那天的荧光棒。”老板笑着接话：“我年轻的时候跑船，在海上看日出，太阳从海里跳出来的瞬间，我脑子里也蹦出这两句。我的‘全诗’，是海上的日出。”
风从书店的玻璃门钻进来，吹得桌上的笔记本哗哗翻页。女孩忽然懂了——“远赴人间惊鸿宴，一睹人间盛世颜”从来没有固定的全诗，它是现代人把心里的向往熬成的糖，是每个没说出口的“我想去看看”的缩写。你为了看一场樱花雨坐三小时地铁，那樱花就是它的下一句；你为了见一个人翻两座山，那人的笑就是它的下一句；你为了尝一碗老字号的汤面排队半小时，那汤面的热气就是它的下一句。
女孩拿起一本《人间词话》，指尖划过“众里寻他千百度，蓦然回首，那人却在灯火阑珊处”，忽然笑了。其实不管是古人的词还是现代人的句子，好的文字从来都是这样——它像一个空盒子，每个人都能往里面装自己的故事。
走出书店时，巷口的梧桐叶正落，女孩掏出手机发了条朋友圈：“今天知道‘远赴人间惊鸿宴’没有全诗，可我昨天在公园看见的红枫，就是它的下一句。”配图是一片红得像火的枫叶，底下很快有人评论：“我昨天喝的奶茶里有珍珠，也是它的下一句！”
阳光穿过梧桐叶的缝隙，落在女孩的发梢。风里飘来糖炒栗子的香，远处的幼儿园传来小朋友的笑——这人间的“盛世颜”，本来就是这样，碎在每一个平常的日子里，等你去赴这场“惊鸿宴”。
而那句诗的“全诗”，从来都不在书里，在你走过的路里，在你见过的风景里，在你藏在心里的每一份热望里。
书店的时钟指向三点，老板翻开一本旧书，封皮上写着：“所有未成的诗，都是留给生活的填空。”