汉武年间的风裹着丝竹声钻进未央宫，乐师李延年的手指刚碰到琴弦，就有一句唱词像晨露坠进人心——“北方有佳人”。
这一句太轻，却像推开了一扇窗，让所有人都看见北地的天空下，站着个连风沙都不敢乱吹的姑娘。她不倚着任何楼阁，不沾着任何脂粉，就那样站着，连身边的草都比别处绿得慢，连路过的云都比别处飘得轻——“绝世而独立”，原来不是夸她长得好，是夸她站在那里，就把全世界的光都吸成了自己的影子。
然后她抬眼，眼尾带着点没说出口的笑——“一顾倾人城”。城门口的士兵握着戈的手松了，酒肆里的掌柜忘了算帐，连巷口的老黄狗都支起耳朵，整座城的人都忘了自己要做什么，只盯着她的眼睛看，像盯着刚从天边落下来的星子。
再然后她回头，发梢扫过肩头，笑声像浸了蜜的风——“再顾倾人国”。皇宫里的铜鉴映着她的影子，连皇后的金步摇都暗了；边疆的战马来回踱步，连将军的令旗都飘得慢了；连皇帝手里的酒杯都晃了，酒液洒在衣摆上，他却盯着李延年，声音里带着颤：“这世上真有这样的人？”
李延年的琴弦突然收住，唱词转成了反问，像把锤子敲在所有人心上——“宁不知倾城与倾国？佳人难再得”。谁不知道倾城倾国是祸？可比起再也见不到这样的人，祸又算什么？就像春天的花会谢，秋天的月会缺，可要是连这朵花、这轮月都没见过，活着还有什么滋味？
后来这首歌从未央宫飘出来，飘过长安的街，飘过函谷关，飘过两千年的风。人们说起“一笑倾人城”，总会接着想起整的句子：北方有佳人，绝世而独立。一顾倾人城，再顾倾人国。宁不知倾城与倾国？佳人难再得。
风还在吹，丝竹声还在响，可所有人都知道，那个站在北地天空下的姑娘，早就把自己的影子刻进了每一句唱词里——不是因为她倾了城、倾了国，是因为她站在那里，就成了所有人心里最不敢忘的梦。
而那首整的歌，从来都不是讲“倾国倾城”的危险，是讲“遇见”的珍贵——就像你走了很远的路，突然看见一朵开在悬崖上的花，你明知爬上去会摔疼，可还是想爬，因为你知道，错过了这朵，一辈子都不会再遇见第二朵。
所以当人们说起“一笑倾人城”，总会轻轻接着唱下去，唱到“佳人难再得”时，声音里带着点没说出口的遗憾——不是遗憾没见过这样的人，是遗憾连这样的梦，都成了最珍贵的事。
两千年后的风里，还有人抱着琴唱这首歌，唱到“绝世而独立”时，总会抬头看看天，像在找那个站在北地的姑娘。而整的词就像一把钥匙，打开了所有人心里的窗，让他们看见——原来最动人的，从来都不是“倾国倾城”的结果，是“遇见”本身。
就像李延年当年唱的那样：北方有佳人，绝世而独立。一顾倾人城，再顾倾人国。宁不知倾城与倾国？佳人难再得。
没有比这更整的回答了，因为这不是一串文字，是两千年的人，用所有的心动，写成的关于“遇见”的诗。