风卷着院角的葛藤叶往廊下钻时，她正捏着半根绣线对着阳光穿针。竹篾匾里摊着刚浆洗好的衣物，最上面那件青布衫的领口还沾着点皂角沫——是昨夜他伏案写策论时，蹭在衣领上的墨渍，她用温水泡了半宿才揉干净。
门环响了三声，她手一抖，绣线落在青布衫的领口上。指尖刚碰到布料，又猛地缩回——上周也是这样的午后，她听见门响，提着裙裾跑出去，看见的是隔壁阿娘送枣子，而他的青布衫还挂在衣架上，领口的盘扣歪着，像他总说“我自己来”却系不好的样子。
城楼上的风比院里急。她抱着织了一半的青绢往垛口站，目光顺着官道望出去，尘烟里晃过几个穿青衿的身影，近了才发现不是。卖浆的老翁推着车经过，笑着递来碗酸梅汤：“姑娘又等阿郎？上回他走时，可是攥着你绣的帕子，说要早些回来吃你做的桃胶羹。”她接过碗，指尖触到碗沿的温度，忽然想起上月初他送她的玉簪，也是这样温温的，像他衣领的温度——清晨她帮他理衣领时，他的脖颈贴着她的手背，带着点晨露的凉，却比任何时候都烫。
檐角的铜铃响了七次，她把青绢叠成方巾，塞进袖筒。灶上的粥熬得咕嘟咕嘟响，米香裹着桂花香飘出来，她盛了一碗放在案头，旁边摆着他惯用的青瓷碗——碗底有个小缺口，是去年上元节看灯时，他挤着买糖人碰的，他说“这是咱们的记号”，就像他青衿领口上，她特意绣的那朵小兰花，针脚歪歪扭扭，他却天天穿着，说“比夫子的锦袍还好看”。
月上柳梢头时，她坐在门槛上，摸着怀里的青布衫。风里飘来邻院的笛声，吹的是《子衿》里的句子——“青青子衿，悠悠我心”。她忽然笑了，指尖顺着领口的针脚慢慢划：哪里是甚么“青色的衣领”呢？是他伏案时搭在臂弯的布料，是他走在桃树下时，花瓣落在领口的样子，是她在城楼上望了千百回，终于看见那抹青影时，心口跳得比铜铃还响的瞬间。
巷口传来熟悉的脚步声。她攥着青布衫站起来，看见那抹青影越来越近，领口的盘扣系得整整齐齐，袖筒里还藏着枝带露的桃花。他笑着喊她的名，她跑过去，指尖先碰到他的领口——还是温温的，带着外面的风，却比任何时候都暖。
风卷着桃花瓣落在她发间，她听见他说：“我路上看见这花，像你绣在我衣领上的那朵。”她抱着他的腰，闻见青布衫上的皂角香，忽然懂了那些唱《子衿》的人——所谓“青青子衿”，不过是你穿在身上的样子，是我等你的每一刻里，最鲜活的那部分，是没说出口的“我想你”。
檐角的铜铃又响了，这次是风推着桃花瓣撞上去的。她靠在他怀里，看见院角的葛藤叶又往廊下钻，而他的青布衫领口，正沾着她刚蹭上去的桃花瓣——像极了去年春天，他第一次穿这件青衿时，她往他领口别花的样子。
原来所有的“悠悠我心”，都藏在这青衿的每一根丝线里。不是甚么里的“衣领”，是你在我生命里，每一次呼吸、每一步靠近，都带着的，最温暖的印记。