久旱逢甘雨的下一句是什么？
田埂裂开了细密的纹路，像老人手背干瘪的皮肤，连最耐旱的狗尾草都耷拉着脑袋。蝉鸣早就歇了，日头把土晒得发烫，赤脚踩上去像踩在热锅沿。守着这片地的老汉蹲在田埂上，烟袋锅明明灭灭，眼神里的焦灼比日头还烫——这旱情已经持续了三个月，再不下雨，今年的收成就真成了泡影。忽然有风起，不是往日那种裹挟着尘土的热风，带着点湿意，从远处的山头漫过来。老汉猛地抬头，看见天边聚起了乌云，墨色的云团翻涌着，像被打翻的墨汁。先是几滴凉丝丝的雨落在脸上，接着便是哗啦啦一片，豆大的雨点砸在干裂的土地上，溅起细小的烟尘，又迅速被雨水润成深色。老汉扔掉烟袋，张开双臂站在雨里，任凭雨水顺着皱纹往下淌，喉咙里发出嗬嗬的笑，像是干涸的河床终于听见了水流的声音。
这就是“久旱逢甘雨”的喜。泥土的腥气混着青草的鲜气扑面而来，地里的禾苗像久渴的人喝到了第一口水，悄悄挺直了腰杆。可这喜悦，若只是停在田埂上，总觉得缺了点什么。就像在异乡的街头，你背着行囊走了太久，看惯了陌生的街景，听惯了难懂的方言，忽然在转角处听见一句熟悉的乡音，那人笑着喊你的小名，眉眼间是你儿时记忆里的模样——这便是“他乡遇故知”。
久旱逢甘雨，是天地对生灵的馈赠；他乡遇故知，是岁月对旅人的温柔。干裂的土地等来了雨水，漂泊的心等来了归处。老汉在雨里抹了把脸，想起二十年前在外乡打工，除夕夜蹲在桥洞下啃冷馒头，忽然听见有人用家乡话问“你也没回家？”，转头看见同村的二柱子，那一刻的暖，和此刻淋着雨的喜，竟有几分相似。
雨还在下，地里的水声淅淅沥沥，像是天地在说着宽慰的话。老汉知道，这句“他乡遇故知”，从来都不是简单的对句，而是把日子里的苦熬成甜，把孤独酿成暖——就像久旱之后的甘雨，总能在最需要的时候，让人觉得人间值得。