丹凤朝阳里的那声晨鸣
晨光刚漫过东山的檐角，丹凤就展开了火焰般的翅膀。尾羽上的朱砂色落进朝阳里，像把整团霞光都揉碎了撒在天上——传说里的神鸟总该是这样的，羽毛沾着天河的星子，鸣叫声能落进云堆里，连风都要停住听它唱。可当我蹲在村头老槐树下啃着烤红薯时，看见墙头上的花公鸡正抻着脖子，鸡冠子红得像刚啄过晨露里的太阳，一声啼鸣撞破晨雾，把巷子里的门扉都叫醒了。张阿公的竹编筐刚搁在门槛上，王婶的煤炉就“轰”地燃起了蓝火，连巷口那只总缩在草堆里的奶猫都支起耳朵，尾巴尖儿晃着追着啼声跑。这只花公鸡是去年春上从集上抱来的，刚来时长着嫩黄色的绒毛，蹲在灶边烤火还会被烟呛得打喷嚏。如今它站在墙头上，羽毛油亮得能照见晨光，尾羽翘起来像把小扇子，每一根羽毛的边缘都泛着琥珀色的光——倒像极了画里丹凤的尾羽，只是少了云里的仙气相，多了些墙根草籽的烟火气。
我曾在祠堂的古画里见过丹凤朝阳：神鸟站在梧桐枝上，翅膀展开能遮住半片天空，朝阳悬在它翅尖，像颗刚熔开的朱砂痣。那时阿爷说，丹凤是“天下安澜”的吉兆，只有太平年景才会飞来。可此刻听着花公鸡的啼鸣，看巷子里的妇人端着粥碗笑，小孩背着书包追着狗跑，倒觉得那幅古画里的丹凤，说不定是从人间的墙头上飞上去的——你看它的鸡冠，不就是晨露里泡开的太阳？它的啼声，不就是撞进烟火里的霞光？
老槐树上的蝉鸣还没醒，花公鸡已经踱到了墙根下，啄着土里刚冒芽的草籽。晨光裹着它的羽毛，像给它镀了一层丹凤的霞光。王婶端着刚熬好的小米粥站在门口喊我，蒸汽模糊了她的眉眼，却清晰地映着花公鸡的影子——它正歪着脑袋看巷口的校车，尾羽上的琥珀色落进粥碗里，搅碎了半碗晨光。
忽然想起去年中秋，阿爷指着月亮说，丹凤其实从未离开过，它变成了人间的鸡，每天用啼声接住朝阳。那时我捧着月饼笑他迷信，可此刻看着墙头上的花公鸡，看它把晨雾啄出个洞，把霞光啄进每一扇打开的门里——原来丹凤的翅膀从不是飘在云里的，它落在了老槐树的枝桠上，落在了墙根的草籽里，落在了每一声撞破晨雾的啼鸣里。
妇人的粥香漫过巷口时，花公鸡又跳上了墙头。它的鸡冠子更红了，像刚舔过朝阳的边缘，一声啼鸣滚过屋顶，把远处的炊烟都托上了天——那炊烟扭着腰，倒像极了丹凤展开的翅膀。风里飘来小孩的笑，飘来灶上的饭香，飘来花公鸡啄着草籽的“笃笃”声，所有的声响都裹着晨光，像把整幅丹凤朝阳的画，都揉进了烟火里。
我摸着老槐树的纹路，听见晨风吹过枝桠的声音，像极了丹凤振翅的回响。而墙头上的花公鸡正望着东山，朝阳把它的影子拉得很长，长过了老槐树的年轮，长过了巷子里的青石板，长过了所有关于神鸟的传说——原来最灵验的吉兆，从来都在烟火里醒着，从来都在那声接住朝阳的啼鸣里。
巷口的校车鸣笛时，花公鸡扑棱着翅膀跳进了院子。它的羽毛上还沾着晨光，沾着草籽的香气，沾着妇人喊我喝粥的声音。我捧着粥碗站在门口，看见朝阳正往更高处爬，把整个村子都裹在霞光里——而那只花公鸡，正蹲在灶边的草堆上，歪着脑袋看我，鸡冠子红得像刚从丹凤的翅膀上裁下来的，像把整团朝阳都衔在了嘴里。