尽开颜，究竟是怎样的一种模样？
清晨的山村里，李大叔蹲在田埂上数刚摘的西瓜——今年雨水匀，瓜藤爬得满垄都是，每个瓜都圆滚滚压着泥土。他摸了摸瓜皮上的纹路，抬头喊屋里的老伴：“你看这瓜，能卖个好价钱！”老伴端着粥出来，围裙上还沾着灶灰，看见瓜地的模样，嘴角先翘起来，眼角的细纹挤成两朵花。隔壁的小娃举着作业本跑过来，举到李大叔跟前：“我期末考了双百！”李大叔把瓜往田埂上一放，伸手把小娃抱起来，粗糙的手掌蹭着孩子的额头：“咱娃有出息！”这时村支书骑着电动车过来，车筐里装着刚到的扶贫物资，隔着篱笆喊：“大叔，县上的冷库明天就通到咱村，西瓜能存到冬天卖！”
风从山坳里吹过来，带着西瓜藤的青味，李大叔的老伴擦了擦手，把粥碗往支书手里塞；小娃趴在李大叔肩膀上，揪着他的草帽绳笑；支书端着粥，热气模糊了眼镜片，却还是弯着眼睛——这时候，田埂上的三个人，脸上的笑都没藏着掖着：李大叔的笑是咧着嘴，露出缺了一颗的门牙；老伴的笑是抿着唇，却让眼角的皱纹更深；小娃的笑是张着嘴，露出刚换的乳牙；连支书的笑，都透过雾气渗出来，湿湿的、暖暖的。
这大概就是“尽开颜”的模样。不是某一个人突然笑了，是所有人的脸都像被风掀开的窗帘——那些藏在日子里的辛苦、熬了整夜的焦虑、怕雨怕虫的担惊，都在这一刻被风吹走，剩下的只有晒透的阳光，裹着每一寸皮肤。
去年冬天我在医院走廊见过另一幅“尽开颜”。重症监护室的门刚打开，穿病号服的老人被推出来，头上还缠着纱布，却执意要坐起来。他的女儿扑过去，抓住老人的手，眼泪还挂在脸上，嘴角已经翘起来：“爸，医生说你没事了！”老人伸手抹女儿的眼泪，自己的手却在抖：“哭啥？我还等着抱孙子呢。”旁边的护士抱着病历本站着，口罩上方的眼睛弯成月牙；值班的保安路过，停住脚往这边看，也跟着笑；连走廊尽头卖鲜花的阿姨，都举着一束康乃馨走过来，说：“给老爷子添点喜。”
那时候我突然懂了，“尽开颜”从来不是精心准备的表情，不是对着镜头挤出来的假笑，是心里的欢喜装不下了，顺着眼角、嘴角、眉梢溢出来——就像春天的桃花开得太满，花瓣会落进溪水里；就像锅里的粥熬得太稠，香气会漫出窗户。
想起小学课本里的“三军过后尽开颜”。红军战士翻过大雪山的那天，雪风还刮着，有人的棉服破了，露出里面的单衣；有人的草鞋磨穿了，脚底板渗着血；但当他们看见山脚下的草地——不是荒原，是泛着绿光的草甸，是能踩出脚印的软土——所有人都停下脚步，有的坐在雪地上笑，有的互相拍着肩膀笑，有的仰着头对着天空笑。风把笑吹得飘起来，飘过高山，飘过大河，飘到每个等待消息的人耳边。
原来“尽开颜”的“尽”，是“一个都没落下”：是田埂上的夫妻，是病房里的家属，是雪山上的战士，是所有把日子熬成糖的人；而“开颜”，是把藏在心里的甜，摊开在脸上——不是某一种固定的样子，是李大叔缺了牙的笑，是老伴眼角的细纹，是小娃的乳牙，是护士弯着的眼睛，是战士冻红的脸。
那天在商场里，我看见一群小朋友在玩泡泡机。肥皂泡飘得满大厅都是，有的落在电梯扶手上，有的沾在售货员的围裙上，有的飞到一个坐轮椅的老奶奶跟前。老奶奶抬起手，轻轻碰了碰泡泡，泡泡破了，留下一点湿湿的痕迹，她却笑了——嘴角的皱纹里盛着阳光，像藏了一颗晒了整个夏天的蜜枣。旁边的小朋友围过来，举着泡泡机往她身边凑：“奶奶，再玩一个！”老奶奶点头，小朋友们就一起喊：“吹——”
肥皂泡飘起来的时候，我看见售货员在笑，清洁工在笑，路过的情侣在笑，连电梯里的上班族都掏出手机，对着泡泡拍了一张照片。这时候我突然明白，“尽开颜”其实很简单：就是当你笑的时候，身边的人也跟着笑了；当你欢喜的时候，所有的人都愿意把你的欢喜，当成自己的欢喜。
它不是一个抽象的词，是田埂上的西瓜，是病房里的康乃馨，是雪山上的草地，是商场里的肥皂泡——是生活里所有“终于”的时刻：终于丰收，终于康复，终于抵达，终于看见希望。
尽开颜的模样，就是你看见的那样：有人笑出眼泪，有人笑出皱纹，有人笑到弯腰，有人笑到拍手——但所有的笑，都像春天的风，吹得人心头一暖，然后跟着一起笑。
这就是“尽开颜”的意思。