安其居，乐其业 什么意思
晨光刚漫过窗棂时，巷口的老张已经坐在石阶上择菜。竹篮里的青菜沾着晨露，他眯眼瞅着对面墙上新刷的“社区公约”，嘴角跟着晨光一点点扬起来。这巷子住了三十多年，屋顶的瓦片换过两回，邻居们的动静比自家时钟还准——王婶凌晨四点的磨豆声，二楼小哥傍晚收工哼的跑调小曲，连流浪猫踩过瓦檐的脚步声都熟稔。他的“居”，不在高楼广厦，而在这日日重复的安稳里：门轴转动的吱呀声是心安，窗台上那盆养了十年的绿萝舒展新叶是踏实，连墙角去年雨季留下的霉斑，如今也成了日子的脚。所谓“安其居”，原是心在方寸之地扎了根，不慌不忙，不攀不比，知道论走多远，总有一盏灯为自己亮着。日头爬到竹梢时，街尾的陈师傅正专地刨着木坯。他的木工坊里飘着樟木的清香，刨花在脚边堆成小山，弯弯曲曲像刚落下的云絮。有人问他“做了四十年木工不腻吗”，他手里的刨子没停，木屑簌簌落在案上：“你看这木纹，每块木头都有自己的脾气。去年给老街坊打书柜，他孙子趴在柜边认，那声音比刨子还顺耳。”这便是“乐其业”了——不是追着光鲜的名头跑，而是把手里的事做进心里。就像校门口的李老师，总在午休时给后进生讲题，粉笔灰落满肩头也不觉得；像快递员小马，每次把包裹亲手送到独居老人手里，总要多聊两句家常。他们的“业”，不在庙堂之高，而在一钉一铆的认真里，在他人的笑容里，在自己心里那点“值得”的热乎气里。
暮色漫进来时，老张端着饭碗坐在门口，看见陈师傅收工回家，手里提着给孙女买的糖糕。两人笑着打了招呼，影子在路灯下挨得很近。原来“安其居，乐其业”，不过是寻常日子里的两份妥帖：身有定所，心便有了锚；业有所乐，日子便生了光。不必非得住朱门大院，不必非得求功成名就，能在自己的方寸天地里，把日子过成舒展的模样，把手里的事做成心安的模样，就是最好的“安”与“乐”了。