两耳不闻窗外事什么意思
夜读时，窗外的虫鸣、远处的车声、邻里的轻谈，都像是浮在纸上的影子，看得见，却落不到眼里。这大约就是“两耳不闻窗外事”的模样——不是真的听不见，而是心有定所，外界的声息便成了背景里的淡墨，晕染不开专的轮廓。古人说“一心只读圣贤书”，常和这句连在一起。书斋里的书生，案头摊着泛黄的典籍，指尖划过“之乎者也”，窗外或许是春日的繁花、秋日的落叶，或许是市集的叫卖、孩童的嬉闹，但他的目光只在里行间游走。不是他麻木，是那些“窗外事”在他心里，轻得像一片羽毛，压不过书页间的重量。就像老匠人打磨玉器，眼里只有玉石的纹理和刻刀的角度，窗外的日升月落、人来人往，都成了模糊的光影，他听得见风，却只在意风是否吹动了灯下的图纸。
这“不闻”，原是一种主动的割舍。人活在世间，谁能真的与世隔绝？只是当心神凝在一处时，那些与目标关的喧嚣，便被悄悄滤掉了。画家提笔时，眼里只有画布上的色彩和线条，至于展厅的名声、评论家的言语，都暂时被收进了抽屉；棋手落子时，耳中只有棋子叩在棋盘的脆响，至于观棋者的叹息或喝彩，不过是空气里的微澜。不是他们冷漠，是专时的世界本就很小，小到只能容下眼前事、手中活。
曾见一位修补古画的师傅，在暗室里一坐就是一天。镊子夹着细如发丝的颜料，一点点填补画绢上的裂痕，窗外的蝉鸣从早到晚，他却像隔着一层玻璃，听不真切。问他累吗？他说：“眼里盯着那道缝，哪顾得上累。”这便是“不闻”的真意：不是对外界的屏蔽，而是对内心的锚定——当一个人真正沉浸在一件事里，外界的一切便自动退成了远景，只剩下近前的、具体的、需要全神贯的那个“点”。
所以“两耳不闻窗外事”，从不是要我们闭目塞听，而是说，当你真正想做成一件事，心里要有一根定海神针，任窗外风吹浪打，这根针稳稳地扎在那里，让你看得见自己要去的方向，听得清自己内心的声音。至于其他的声音，不过是路过的风，吹过了，也就过了。