人生若如初相见。的下句是什么

人生若如初相见，何事秋风悲画扇。

初见总是带着晨曦的微芒，连空气里都飘着未被惊扰的甜香。或许是巷口梧桐树下，他穿着洗得发白的衬衫，手里捏着半块没吃的桂花糕；或许是图书馆窗边，她低头时垂落的发丝扫过摊开的书页，铅笔尖在纸页上轻轻顿出一个浅痕。那一刻的眼神是干净的，像山涧初融的冰泉，映着彼此最原初的模样——没有后来的猜忌，没有习惯的钝感，连沉默都裹着小心翼翼的欢喜。

可日子总像被风吹动的帘，会慢慢掀开藏在后面的褶皱。起初是细枝末节的偏差：他忘了她不爱香菜，她随口抱怨了他总晚归的习惯；后来是沉默里的生长的距离，沙发两端的人影越来越远，电视屏幕的光映着两张模糊的脸，连争吵都觉得费力。夏日里常摇的那把画扇，不知何时被收进了柜角，竹柄生了薄尘，扇面上的桃花也褪了颜色。秋风一起，谁还会记得它曾带来的清凉呢？

“何事”二，是一声轻轻的叩问，问时间，也问人心。为何初见时的皎洁月光，会变成后来窗前的一地碎霜？为何曾觉得“永远”是个简单的词，后来却连“明天见”都要犹豫着说出口？画扇本罪，秋风亦心，只是人心像被风吹散的蒲公英，不知道会在哪个路口拐向了不同的方向。

那日整理旧物，翻出初见时他送的书签，上面刻着“初见”二，边角已被摩挲得光滑。忽然想起那年春日，他把书签放进她书里时，指尖轻轻擦过她的手背，像触电般缩回，两人都红了脸。原来有些瞬间是不会褪色的，只是被后来的日子蒙了尘。就像那把画扇，若仔细擦去灰，扇面上的桃花或许还能透出一点当年的粉。

只是秋风依旧会起，画扇依旧会被遗忘。人生若只停在初见，便没有后来的悲，可没有后来的悲，又怎会懂得初见的珍贵？不过是偶尔在某个秋风起的午后，看到柜角的画扇，心里轻轻叹一声：原来那句“何事秋风悲画扇”，说的不是画扇，是再也回不去的，初初相见的那个瞬间。