群山的拼音怎么写
晨雾漫过门槛时，爷爷正蹲在桂花树下装烟袋。我攥着刚从灶上摸的烤红薯，凑过去拽他的衣角：\"爷爷，那座山叫什么？\"他抬头望向南边，青黛色的峰峦叠着峰峦，像谁把墨汁在宣纸上晕开三层。\"那不是一座，是群山。\"他的烟袋锅子在石阶上磕了磕，火星子钻进雾里，\"群——山——\"
我跟着念，舌头卷着\"群\"字的音，像含了颗没化开的糖：\"q-ú-n？\"
\"不对。\"爷爷放下烟袋，用粗糙的拇指抹掉我嘴角的红薯渣，\"q后面要跟ü，得把两点藏起来，就像山尖藏在雾里。\"他的手掌罩在我手背上，在土路上写：q-ǘn→qún，末了画个小圈，\"这是群，一群山的群。\"
然后是\"山\"。他捡起地上的桂花瓣，在我手心摆了个\"山\"字的形状：\"sh-ān，舌头要翘起来，像山的脊梁。\"风裹着桂香吹过来，花瓣飘起来又落下，我盯着手心的\"山\"，忽然觉得每一道褶皱都藏着山的呼吸。
那天的早饭是稀粥配腌菜，我扒着碗边问：\"爷爷，群山的拼音怎么写呀？\"他放下碗，从灶台上摸来一截铅笔头，在我手背写：qún shān。铅笔芯太钝，蹭得我手背发痒，我笑着缩手，他却按住：\"记住，群是qún，山是shān，连起来就是群山——你看窗外的山，是不是一群一群的？\"
后来上学，老师在黑板上写\"群山\"两个字，教我们拼拼音。我盯着黑板上的qún shān，忽然想起爷爷的烟袋味，想起晨雾里的桂花香，想起他在我手背写字的温度。我举着手站起来，声音比谁都亮：\"老师，我会拼！qún是q-ǘn，shān是sh-ān！\"老师笑着点头，可我知道，她没见过我爷爷家窗外的群山——那些山在雾里藏着尖，像q后面藏着的ü，像爷爷说的\"藏着的秘密\"。
现在我偶尔回老家，还会站在桂花树下望南边的山。雾比从前淡了，可山还是一群一群的，青黛色的峰峦叠着峰峦。我摸着自己的手背，仿佛还能感觉到爷爷的铅笔头蹭过的痒，仿佛还能听见他的声音：\"群是qún，山是shān，连起来就是群山。\"风里飘来桂香，还是当年的味道，我对着山轻声念：\"qún——shān——\"
山没有回应，可风回应了，它裹着我的声音往山那边跑，像当年爷爷的烟袋火星，钻进雾里，钻进山的褶皱里。我知道，那些山听见了——它们听见了qún的卷舌音，听见了shān的翘舌音，听见了一个小孩跟着爷爷学拼音的早晨，听见了所有藏在拼音里的、关于山的秘密。
暮色漫上来时，我转身往屋里走。灶上的红薯又烤好了，香味飘出来，像当年的味道。我摸着口袋里的铅笔，忽然想在门上写点什么——写qún shān，写那些叠着的山，写爷爷的烟袋，写晨雾里的桂香。可我没写，因为我知道，那些山已经把拼音刻在风里了，刻在桂香里了，刻在每一个清晨的雾里了——只要我望一眼南边的山，就能听见：qún shān，qún shān。
风又吹过来，裹着我的声音往山那边跑。我笑了，对着风喊：\"爷爷，我还记得——群山的拼音是qún shān！\"
山还是没有回应，可我知道，爷爷听见了。他在桂花树下装烟袋，听见风里的声音，会笑着磕磕烟袋锅子，说：\"这娃，没忘。\"
暮色里的群山，还是一群一群的，青黛色的峰峦叠着峰峦。我望着它们，轻声念：\"qún——shān——\"
风裹着我的声音，往山那边跑。