这女的叫什么名字
老街巷口的茶馆里，说书先生拍了下醒木，故事正讲到民国二十六年的冬天。他指着墙上那幅褪色的旧报纸剪报，上面是个穿蓝布旗袍的年轻女子，对着镜头笑得眉眼弯弯。台下有人凑上前：“先生，这女的叫什么名字？”先生呷了口茶，指尖在剪报边缘摩挲：“她叫沈青禾，沪江大学的学生，那年才二十一岁。”
台下安静下来。剪报上的沈青禾，辫子松松挽在脑后，手里攥着一叠油印传单，背景是外滩的万国建筑群。先生说，民国二十六年冬，日军进占上海，学校停课，沈青禾没跟家人逃难，反而留在租界，白天在难民所给孩子上课，晚上偷偷印传单。有回她揣着传单过苏州河桥，被巡捕盘查，情急之下把传单塞进桥缝，自己跳进冰冷的河水里，游了半里地才上岸，棉旗袍冻得硬邦邦，嘴唇紫得像霜打的茄子，却还惦记着没发的传单。
“后来呢？”有个穿学生装的姑娘追问。
“后来啊，”先生声音沉了沉，“她在四行仓库旁边的弄堂里，给守军送医药。那天炮弹炸塌了半堵墙，她为了护一个受伤的小战士，被落石砸中了腿。战士背她往医院跑，她趴在人背上还笑，说‘别管我，药先送过去’。”
剪报右下角有行模糊的小字：“爱国学生沈青禾，于民国二十七年春，在运送物资时遭日军伏击，壮烈牺牲，年仅二十二岁。”
台下有人红了眼眶。穿学生装的姑娘轻轻念出那行字，声音抖着：“沈青禾……”
先生放下茶杯，指了指窗外。春日的阳光漫过青石板路，巷口的老槐树抽出新绿，几个孩子追着纸鸢跑，风筝线在风里飘成细细的银线。
“她的名字，”先生缓缓道，“就像这春天的草，野火烧不尽的。你看现在街上穿的蓝布褂子，戴的粗布帽，说不定就是她当年教难民做的样式；你听学堂里孩子们念书，那些字，也是她当年一笔一画教的。”
穿学生装的姑娘掏出笔记本，一笔一画写下“沈青禾”三个字，笔尖在纸上顿了顿，又添了句：“民国二十六年冬，沪上，蓝旗袍，传单，河水，药箱，二十二岁。”
茶馆外，卖麦芽糖的老汉摇着拨浪鼓走过，吆喝声混着春风，软软地漫开。阳光落在剪报上，沈青禾的笑依旧明亮，像落在历史书页里的一颗星子，明明灭灭，却始终在那里。
有人又问：“这女的叫什么名字？”
这次，台下好几个人一起答：“沈青禾。”