“‘宜尔子孙承承兮’，究竟该如何译进现代人的心里？”
清晨的菜市场里，卖菜阿婆正往小孙子兜里塞刚择好的空心菜。竹篮上的蓝布是她婆婆当年缝的，针脚歪歪扭扭，却裹了三十年的晨露。小孙子蹦跳着跑远，阿婆擦着汗笑：“这菜要先泡半小时，水要凉的——跟你奶奶当年教我的一样。”我突然想起《诗经》里的“宜尔子孙承承兮”，原来最贴骨的翻译，从来不在典里，在阿婆递菜的温度里。
有人把它译成“愿你子孙代代相传”，对，却冷。就像把老茶泡成了凉白开，少了壶底余温。“承承兮”不是生硬的“传递”，是阿婆手里的蓝布，是母亲系在我腰上的围裙，是父亲蹲在阳台教我修自行车时，落在我手背上的阳光。它是“接”，不是接一块牌子、一笔钱，是接一碗粥的熬法，接一句“天凉加衣”的唠叨，接某一个傍晚坐在门槛上看云的习惯——这些摸得着的、带着体温的“小事”，才是“承承”的骨血。
小区里的老周有个木匣子，装着爷爷的木匠工具。他说小时候爷爷教他刨木板，“推的时候要沉住气，像给人揉肩膀”。现在他教七岁的孙子用凿子，孙子把木头凿得歪七扭八，他也不恼：“你太爷爷当年也把我手敲肿过，现在轮到你了。”那天我路过他家阳台，看见祖孙俩蹲在地上，木屑飘在风里，像撒了一把碎阳光。突然就懂了，“宜尔子孙承承兮”该怎么译——“愿你的孩子们，还有孩子们的孩子们，把这些‘没用’的小事接过去，慢慢熬成日子”。
不是“世世承袭”，不是“代代延续”，是“把日子一件一件接过去，好好过”。就像老家祠堂的对联，红漆褪成了淡粉，可每年清明，族里的老人还是会带着小辈擦柱子。“这是你太爷爷写的，”老人摸着“承承兮”的笔画，“当年他教我写的时候，说‘承’像个人弯着腰，接前面的人递来的东西——要稳，要暖。”风掀起老人的衣角，小辈们仰着头，眼睛里映着柱子上的，像映着一整个春天的阳光。
那天在图书馆翻到一本《诗经》译本，译者写：“宜尔子孙承承兮——愿你的子孙，像田里的稻子一茬接一茬，每一季都踩着前一季的根，稳稳地长。”突然就鼻酸。原来最好的翻译，是把文泡进生活的烟火里，泡成阿婆的空心菜、老周的木匣子、祠堂的红对联。它不是给学者看的脚，是给每一个在地铁上赶时间的人、在厨房熬粥的人、在阳台教孩子种多肉的人——让他们突然想起，自己手里的碗，是母亲当年用的；自己教孩子系鞋带的方法，是父亲当年教的；自己蹲在地上看蚂蚁的样子，和小时候跟着爷爷的样子，一模一样。
傍晚回家，母亲正往我包里塞晒干的梅干菜。“这是你外婆当年晒的方法，”她拍了拍包，“要选晴天的中午收，晒三天，梅香才透。”我摸着包里的梅干菜，突然想起《诗经》里的句子。原来“宜尔子孙承承兮”的翻译，从来不是某一句准确的话，是母亲塞梅干菜的温度，是外婆晒梅干菜的阳光，是我以后教自己孩子晒梅干菜时，会说的那句：“要选晴天的中午收哦——跟你外婆当年教我的一样。”
风从窗外吹进来，带着梅干菜的香。我突然懂了，最能译进心里的句子，从来不是典里的标准答案，是生活里那些“一模一样”的小事，是一代又一代人，把温度接过来，再传下去——像稻子接稻子，像阳光接阳光，像梅干菜的香，一年又一年，裹着日子，慢慢沉下去，沉成最暖的底色。