“青青子衿悠悠我心，但为君故沉吟至今”是什么意思？
清晨的风裹着槐花香钻进窗缝时，我正对着案头半卷《诗经》发怔。纸页上的“青青子衿”四个，忽然跳成你去年春末穿的那件青布衫——领口用细白丝线绣了半朵梅，袖口沾着书院外桃林的花瓣，你站在桃树下翻书，风掀起衣角，青得像刚抽芽的柳，像檐角滴下的晨露，像我偷偷看你时，心跳漏拍的那一秒。
原来“青青子衿”从不是什么抽象的比喻。它是具体的、带着温度的：是你穿过的衣服的颜色，是我目光停驻过的细节，是见过一次就刻在心里的、关于你的“记号”。就像小时候蹲在巷口等阿娘归来，我会盯着巷口那棵老槐树的树洞里塞的红绸子——那是阿娘上次系在我发间的，后来被风刮走，挂在树洞里。我盯着它，就像盯着“阿娘要回来”的信号；而古人盯着“青青子衿”，就是盯着“你存在过”的证据。
“悠悠我心”呢？是昨夜枕着雨声想起你时，翻来覆去摸不到的凉；是今日在书院门口路过你常买的桂花糕摊，闻到香气就忽然顿住的脚步；是先生讲《论语》时，我盯着他案头的笔，忽然想起你写的——笔锋偏软，像你说话时的声音，带着点江南的糯。它不是“我好想你”的直白叫嚷，是像流水漫过石阶那样的、慢腾腾的“渗透”：从早膳时的粥碗里漫出来，从午后翻的书里漫出来，从傍晚倚着栏杆看云时，风里飘来的、你常用的艾草香里漫出来。它“悠悠”的，不着急，不热烈，却像屋角的青苔，慢慢爬满整面墙——等我发现时，心里已经全是你的影子。
“但为君故，沉吟至今”。哦，原来所有的“发呆”“走神”“忽然沉默”，都是有原因的。是先生问“‘仁’是什么”时，我忽然想起你上次说“仁是给流浪的老人递一碗热粥”；是同窗约着去游湖时，我忽然想起你说“湖中心的荷花开时，要摘一朵给我插发间”；是今日在市集看见卖纸鸢的担子，我忽然站着不动——你去年春天说要教我放纸鸢，后来因为要去京城应试，没来得及。我盯着那只画着蜻蜓的纸鸢，忽然就“沉吟”了：纸鸢线轴在手里转了又转，像我心里没说出口的“你什么时候回来”，像我没敢问的“你有没有想起过我”，像所有“因为你”而停住的时光。
从来没有什么“伟大的抒情”。古人的想念，都是“小”的、“碎”的：是记住你穿的衣服，是牵挂你有没有吃饱穿暖，是把关于你的每一点细节，熬成“悠悠”的、挥之不去的情绪。就像我今日在书院后园看见一只白蝴蝶，忽然想起你说“蝴蝶的翅膀上有星辰”——我盯着蝴蝶看了半刻钟，旁边的同窗问“你发什么呆”，我笑了笑没说话。他们不知道，我的“沉吟”里藏着你：藏着你说过的话，藏着你走过的路，藏着我没敢告诉你的、“我很想你”。
所以这两句诗的意思，其实简单得像春日的风：我记住了你的“样子”青青子衿，我心里一直装着你悠悠我心，我所有的“发呆”“沉默”“想念”，都是因为你但为君故，沉吟至今。它不是写给“伟大的人”的颂歌，是写给“放在心里的人”的悄悄话——就像我现在握着笔，纸上写的“青青子衿”，其实是“我想你了”的另一种说法。
窗外的槐花落进茶盏里，我端起茶抿了一口，忽然看见院门口走进一个人——穿青布衫，领口绣着半朵梅，袖口沾着桃瓣。风掀起他的衣角，青得像我案头的诗，像我心里的念，像所有没说出口的、关于“你”的，温柔的秘密。