圩上的风裹着那个音
清晨的桂香刚漫过巷口，王阿公的竹板就敲碎了晨雾：“赶圩喽——”尾音拖得长长的，像根浸了蜜的棉线，把巷子里的门都拽开了。奶奶攥着我的手往巷口走，布袋子撞着我的胳膊，她的声音裹着桂香：“快些，晚了糖糕摊就没热乎的了——圩上的糖糕，要趁热咬。”“圩”从她嘴里滚出来，是软乎乎的“xū”，像刚蒸好的米糕，带着点水汽。我仰着头问：“奶奶，这个怎么写呀？”她用食指在我手心里画，横折、横、竖、横，最后一笔撇捺张开，像圩上的青石板路：“就是‘圩’呀，我们赶的是‘xū’，卖菜的、卖糖人的、补衣裳的，都凑在圩上。”
巷口的老槐树底下，李叔的三轮车已经支起来了，车斗里堆着刚摘的青菜，叶子上还沾着露水。他看见我们就笑：“婶子，今天带小囡赶圩呀？”奶奶应着，伸手摸青菜的叶子：“这菜嫩，给小囡做汤。”李叔的秤杆翘起来，铜秤砣撞着秤盘叮当作响：“圩上的菜，都是晨兴刚摘的，比家里种的鲜。”
走到糖糕摊时，阿婆正掀开蒸笼盖，白汽“呼”地涌出来，裹着甜香扑得人鼻尖发痒。她用竹夹子夹起两个糖糕，油纸包着递过来：“小囡的糖糕，多放了把芝麻——昨天你说爱吃，我特意留的。”奶奶付了钱，阿婆的手在围裙上擦了擦，摸了摸我的头：“小囡，下次来赶圩，阿婆给你留枣泥馅的。”那个“xū”从她嘴里出来，带着糖糕的甜，顺着我的指尖往心里钻。
邻摊的游客举着手机拍招牌，指着“圩头张记”四个问：“请问这个‘圩’是读‘wéi’吗？”张叔正在缝补一件蓝布衫，针头抬起来时挂着几缕线：“不是嘞，我们叫‘xū头’，要是筑堤坝的‘圩’，才读‘wéi’——你看村外那道圩堤，就是挡洪水的，那才是‘wéi’。”游客点点头，把手机收起来，笑着说：“原来还有这样的讲究。”张叔把缝好的布衫递过去，针脚密得像圩上的田埂：“我们祖祖辈辈都这么叫，赶圩是‘xū’，圩堤是‘wéi’，哪能弄错？”
圩上的青石板路被踩得发亮，缝隙里嵌着半块红纸，是昨天赶圩时哪家小孩掉的糖纸。糖人张的摊子前围了一圈娃娃，他捏的孙悟空举着金箍棒，糖稀在阳光下闪着金红的光，嘴里喊着：“圩上的糖人，甜到心里头——”旁边补鞋的老周敲着鞋掌，锤子声里混着他的笑：“老张，你又在哄小孩了，昨天小柱子的糖人没拿稳，哭了半宿。”糖人张举着刚捏好的兔子晃了晃：“那是他没攥紧，圩上的糖人，要捧着吃才甜。”
日头爬到头顶时，圩上的人越来越多。卖花布的阿婶把布匹摊在青石板上，花布上印着大朵的牡丹，她用竹尺敲着布面：“圩上的花布，颜色鲜，洗不褪色——给小囡做件新衣裳吧？”奶奶摸着花布的纹路，回头问我：“喜欢粉色的吗？圩上的布，比县城里的便宜。”我盯着花布上的牡丹，点头如捣蒜：“要要要！”
正午的太阳晒得人发暖，奶奶拉着我往回走，布袋子里装着青菜、糖糕、花布，还有阿婆塞给我的橘子。风里飘着远处的叫卖声：“卖甘蔗嘞——圩上的甘蔗甜嘞——”那个“xū”像片羽毛，轻轻落在我手心里，和奶奶画的重叠在一起。
路过老槐树时，王阿公还在敲竹板，他的声音比清晨更亮：“散圩喽——”奶奶抬头看了眼太阳，说：“明天再来赶圩，给你买阿婆的枣泥糖糕。”我攥着橘子，看着圩上的人渐渐散去，青石板路上留着糖糕的甜香、青菜的清味，还有那个软乎乎的“xū”——它藏在每一声叫卖里，裹在每一缕风里，成了南方清晨最甜的脚。
夕阳把我们的影子拉得很长，奶奶的布袋子撞着我的胳膊，风里还飘着阿婆的喊叫声：“明天还来赶圩啊——”那个“xū”，像颗埋在我心里的种子，随着岁月发芽，长成了关于南方最暖的回忆——原来有些的读音，从来不是典里的符号，而是风里的桂香、糖糕的甜、奶奶的温度，是圩上每一个鲜活的日子，凑成的最生动的脚。