风掠过楼下的橘子摊时，竹匾里的果子正泛着蜜色的光。摊主的吆喝裹着桂香飘过来：“黄澄澄的蜜橘，刚摘的哟——”路过的阿姨挑了两个，指尖捏着果皮上的细绒问：“这‘澄’，到底读dēng还是chéng啊？”
其实答案就藏在烟火气里。早市上奶奶攥着的玉米棒，晒了三天太阳，外皮褪成干黄，颗粒却胀得发亮，她掀开竹筛子对邻居说：“你看这玉米，晒得dēng dēng的，煮着吃最甜。”校门口的糖画摊前，小朋友举着刚做好的凤凰，糖稀凝固成琥珀色，糖画师傅用竹签敲了敲：“趁热咬，这糖dēng dēng的，脆得很。”连厨房里妈妈揉的南瓜馒头，蒸好时表皮裂开细缝，冒着热气的黄，她盛在碟子里喊：“快过来，dēng dēng的馒头，还热乎呢。”
这些时刻里的“澄”，从来不是书本上的“chéng”——不是澄江如练的清透，不是澄清石灰水的冷静，是挂在枝头上的饱满，是晒在太阳下的暖，是咬开时溅在嘴角的甜。就像老家晒谷场上的稻堆，金黄的谷粒堆成小山，爷爷用木耙翻晒时，谷壳摩擦的声音里裹着他的笑：“今年的稻子dēng dēng的，够吃一冬。”那声音里没有半点犹豫，是刻在日子里的习惯。
周末去乡下摘柚子，满树的果子坠得枝桠弯下来，堂弟举着竹竿打下来一个，抱着跑过来：“姐姐你看，这个柚子dēng dēng的，肯定甜！”他的裤脚沾着草屑，指尖蹭着柚子皮上的油腺，香气扑过来时，我突然明白——有些的读音，从来不是典里的脚，是生活磨出来的调子。就像“红彤彤”的“彤”读tōng，“绿油油”的“油”读yōu，“黄澄澄”的“澄”读dēng，是叠词里的温柔，是口语里的热乎气。
傍晚回家时，手里攥着摊主塞的橘子，果皮的黄染在指腹上，咬开时甜汁溅在手腕上。路过便利店的玻璃门，里面的暖光映着我嘴角的橘子汁，突然想起早上阿姨的问题——其实哪用得着翻典呢？当你摸着橘子皮的温度，咬到甜汁的瞬间，那个音就顺着喉咙滑出来了：“dēng”——是阳光晒透的温度，是果子熟到刚好的软，是日子里最本真的热乎。
风又吹过来，带着巷口的糖炒栗子香，我舔了舔嘴角的橘子汁，对着手里的果子笑了笑。哦，原来“黄澄澄”的“澄”，从来都不是个问题——它是藏在烟火里的答案，是咬开果子时的甜，是喊出那个音时，嘴角翘起来的弧度。