含笑一现是什么意思
清晨的公园总有些细碎的故事在发生。常看见穿灰布衫的老人拎着鸟笼慢慢走，笼里的画眉扑棱翅膀时，他会停下脚步，从衣袋摸出粒小米，指尖悬在笼门上方。画眉探头啄食的刹那，他眼角的皱纹会忽然舒展，像被阳光熨过的宣纸，嘴角牵起一抹极淡的笑——不是开怀大笑，也不是礼貌的颔首，就只是睫毛垂落又扬起的片刻，那笑像晨露挂在草叶尖，风一吹就不见了。等他直起身继续往前走，背影又恢复了往日的沉静，仿佛刚才那抹笑从未来过。这大概就是“含笑一现”。不是刻在脸上的表情，而是藏在时间褶皱里的微光。
上个月暴雨过后，小区围墙根的月季开了朵白花。花瓣被雨水洗得透亮，花芯里还凝着水珠，像噙着泪的笑。我蹲下来想拍照，刚举起手机，一阵风吹过，花瓣簌簌落了三片，剩下的也蔫头耷脑地垂下来。前后不过三分钟，那朵花从含笑到凋零，快得像一场没做的梦。后来再路过，看到的只有皱巴巴的残瓣贴在泥土上，可我总记得它最盛时的样子——不是盛放的张扬，是带着羞怯的、稍纵即逝的温柔。
地铁站出口常遇见卖烤红薯的阿姨。她总裹着件旧棉袄，双手插在袖筒里，见有人走近，就掀开盖在红薯上的棉被，白雾腾起时，她会露出半张脸，眼睛弯成月牙：“刚烤好的，甜得很。”要是对方摇了摇头，她也不挽留，只把棉被盖回去，那笑意便随着白雾散了，脸上又恢复了冻得发红的平静。有次我买红薯，接过袋子时碰着她的手，粗粝得像老树皮，可刚才那一笑，却软得像棉絮里裹着的阳光。等我走远了回头，她又缩着脖子站在寒风里，仿佛刚才对我笑过的人是另一个。
年前整理旧相册，翻到张泛黄的照片。是小时候在老家，奶奶抱着我站在枣树下，她穿蓝布褂子，头发用银簪绾着，怀里的我揪着她的衣襟。阳光透过枣树叶洒在她脸上，她没有看镜头，嘴唇抿着，嘴角却偷偷往起翘，像藏了颗糖舍不得吃。记不清当时在笑什么了，只记得那照片拍了没多久，奶奶就生了场病，再后来，她脸上的笑就少了，总带着倦意。如今看着照片里那转瞬即逝的笑，忽然明白“含笑一现”不是消失了，是变成了藏在心里的暖——像寒冬里偶尔从窗户缝漏进来的阳光，短暂，却足够焐热许多个漫长的日子。
其实生活里到处都是这样的瞬间。晨跑时擦肩而过的姑娘突然对流浪猫笑了；公交车上让座后，对方抬头说“谢谢”时眼里的光；甚至深夜加班，窗外忽然飘过一片被路灯照亮的云，像天空悄悄咧了下嘴。这些笑都太轻了，轻得像羽毛，风一吹就没了痕迹，可正是这些转瞬即逝的温柔，让寻常的日子有了闪光的 moment。
就像刚才，楼下传来孩子的笑，大概是在追肥皂泡。我走到窗边，只看见一个彩色的泡泡在空中晃了晃，“啪”地破了，那笑声也跟着碎在风里。可我好像还能看见泡泡破前的刹那，折射出的彩虹色光晕——多像一个刚来得及绽开又匆匆收起的笑啊。