与敌同行的结局是什么？
当你与敌同行，脚下的路便不再是单向的奔赴。那脚步声不是独行的空旷，而是两道影子在光阴里的拉锯——有时你在前，有时它在前，有时它的影子叠在你的影子上，分不清谁在将谁拖着走。你曾以为结局是一场胜利。要折断它的羽翼，踏碎它的铠甲，让它在尘埃里承认你的强大。于是你磨利刀，擦亮盾，在每个黎明与它对峙。你看着它的伤口渗血，也感受着自己的骨缝生疼；你听它粗重的喘息，也听见自己胸腔里擂鼓般的心跳。你们在旷野里追逐，在暴雨里缠斗，直到彼此的衣衫都烂了，指甲里嵌满对方的血肉，才突然发现：刀早已卷了刃，盾也布满裂纹，连你握刀的手，都开始在它的喘息里发抖。
你曾以为结局是一场逃离。要躲进没有它的山谷，要封住它能找到的所有路口。你攀过悬崖，涉过暗河，以为拉开的距离能让它消失在视野里。可当夜风吹过山谷，你听见的不是松涛，是它贴在耳边的呼吸；当月光照亮岩石，你看见的不是山影，是它印在石壁上的轮廓。它成了你影子里的影子，成了你脚印里的回声，你逃到哪里，哪里就有它的气息——原来你逃开的不是它，是那个必须与它对峙的自己。
其实与敌同行的结局，从一开始就写好了。它不是胜利，也不是逃离，甚至不是和这么简单。是你在数次的交锋里，看清了它铠甲下的软肋，也看清了自己盾背后的胆怯；是你在数次的追逐中，发现它的愤怒里藏着你的执念，它的固执里裹着你的不甘。你们像两株在石缝里争抢阳光的树，根须在地下缠绕，树干在风中较劲，最终却一起把影子投进了同一片泥土。
后来你终于明白，它不是你的对立面，是你的另一面。它带着你不愿承认的渴望，藏着你不敢面对的恐惧，像一面镜子，照出你所有的坚韧与怯懦。当你们都累了，不再挥刀，不再奔跑，只是并肩坐在夕阳下，你会看见它的轮廓渐渐模糊，融进你的影子里——不是消失了，是成了你身体里的一部分，成了你前行时，既警惕又温柔的力量。
这大概就是与敌同行的结局：你终究没能打败它，却在与它同行的路上，变成了能与它并肩的人。